Xavi sabeba que dimpués le tocaba a ell. ¡S’heban quedau tant cerca d’a tuca! Debaixo d’a gran roca que les heba serviu pa acubillar-se d’a tronada remandría lo suyo calavre pa cutio. Servindo de marca pa los siguients escaladors. “Quan arribes a los catalans conchelaus, no te quedará que tres horas de puyada” esmachinó que dirían las siguients expedicions. Lo sinyal que portiaban ta fer-se fotos chaceba largo chunto a ell.
Decidió adedicar ixas zaguers horas de vida a remerar a los suyos sers querius. La suya parella, que tanta alegría le heba aportau. Pai y mai, que tanto se preocupaban cada vegada que marchaba t’a montanya. Toda la clica d’o barrio, los companyers d’a universidat… Se despidió mentalment de totz, deseyando que bella mena de machia nepalí les transmitise totz ixos pensamientos.
La muerte no arribaba y lo suyo tozuel esbarró enta atros camins mas banals. Nunca no sabría como acababa la suya serie favorita, ni tornaría a ir t’o festival de teatro que feban en lo lugar d’a o canto. Lo puzzle d’o Guernica se quedaría a metat, con mas de cincocientas piezas sin colocar. ¿Qué pasaría con las suyas cuentas d’os retz socials?
Zarró los uellos. No en podeba mas. Rebló. Sobre un fundo negro, imachens de sers mitolochicos pasaban por la suya capeza. Debuixos sin sentiu. Formas cheometricament imposibles. Y a la fin una voz. “Creigo que iste ye vivo. Sí, tien lo pulso feble, pero ye vivo. Dispierta, dispierta”. Una man le trucaba lo caixo. Ubrió los uellos. De nuevas la luz. Le costaba mesmo alentar. A l’endrecho un montanyer que dende la suya envista pareixeba un mallo.
“¿Asinas que catalans, eh?” estioron las zaguers parolas que sintió.
Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.
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