Ixe libro no veyería la luz. La verdat se’n iría con ell. S’aseguraría de que dengún no podese leyer-lo nunca. Pero no podeba destruyir-lo. Tot y que pleno de vereno pa la sociedat d’o sieglo XXI, seguiba estando un tresoro. Una choya. Ixas miniaturas, la mesma luenga en que yera escrito, la cudiada narrativa. Lo conservaría amagau en casa. En lo suyo estudiet. Astí a on que nomás ell entraba. Y en morir, demandaría que lo apedecasen con lo libro, conservau en una caixa especial que ya yera barruntando cómo fer.
Lo plan yera perfecto en la suya capeza. Manimenos, nunca no paraba cuenta de yo, lo suyo becario, que iba y veniba quan quereba y por a on que quereba d’ixe edificio en restauración. Quan vide lo libro, a escape entendié la suya importancia. Conoixendo como conoixeba a lo mio chefe, sabeba que no deixaría que veyese la luz. No yera la primer vegada que amagaba datos historicos pa fer encaixar las suyas varrenadas tesis. Asinas que dichitalicé tot lo que podié. Pocas semanas dimpués, quan confirmé que no teneba garra intención de fer-lo publico, vulqué toda la información en lo ret. La resta d’a historia ya la conoixen. Ell nunca no tornó a pisar una universidat y lo libro que cambió toda la nuestra anvista d’a historia d’o país pueden disfrutar-lo en iste mesmo museu.
Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.
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