Madurar #Inktober 31

Lo gran artista Rigoberto Ferrán i Virgili teneba de tot ixuto lo suyo arbol d’ideyas. Lo chardiner d’o suyo tozuel pasaba totz los maitins, a la hora d’a meditación, a mirar si bi heba habiu bella plevia la nueit d’antes que hese puesto fer fruitos nuevos. Ni que fuese un chito. Pero dende tiempo habe, cosa no medraba en garra d’as brancas d’ixe arbol. Nomás una ideyeta. Un barrunto talment. Chiqueta, quasi imperceptible. La sola asperanza que les quedaba a qui viviban en ixe cerebro.

Levaba tiempo cudiando-la. Heba iu medrando china-chana. Tant a monico que n’heba parau cuenta medindo-la, no pas por la suya observación cutiana. La ruixiaba y la abonaba. Mesmo si por bella malotía u una simpla resaca lo ciel d’a suya ment se meteba fosco, enchegaba luces artificials pa que abanzase lo suyo creiximiento. Pero nunca no acababa de madurar. Si seguiba asinas, nunca no sería una ideya util. Que podese fer-se realidat. Implementar-se en lo mundo fisico que tanto n’aprecisaba de nuevas.

Lo gran artista Rigoberto Ferrán i Virgili, como totz los grans artistas, viviba d’as suyas ideyas, que agora yeran inexistents. Lo cheque que la zaguera le heba conseguiu empecipiaba a quedar-se sin fundos. Ixe nadal lo banco no le ninvió la cesta con los turrons, lo cava y lo pernil. Nomás una tarcheta con un Papa Noel y una fuella con las ufiertas de microcreditos express. En la suya capeza, la preocupación empecipiaba a fer esferras. Los habitants sabeban que sin ideyas no bi heba buena birolla que nutrise las neuronas, ni viaches que ubrisen la ment, ni exposicions, conciertos u experiencias d’atra mena. Preboron a fer obras como un azute, que portiase mas augua ta l’hortal, y que acabó esbarrando lo riu mesmo mas leixos. U una plantación de matullos que provocó una plaga de vriespas que se foteban tot lo dia fizoniando-les.

Lo chardiner, que yera mas calmau y que, a diferencia d’a resta d’habitants d’aquell tozuel, le feba goyo de reflexionar antes d’actuar, determinó que ixa ideya no maduraría a tiempo. Las cifras d’a cuenta corrient yeran por cada día menos, igual como la calidat d’a birolla, d’as drogas y d’os suyos suenios. No le quedaba atra solución que crebar con los suyos prencipios morals. D’a tierra que teneba fació una maseta y le empecipió a dar forma. Con cudiau pero sin aturar-se ni un segundo mas d’o que calese. Sabeba que no le quedaba guaire tiempo. Le dio color, sabor y ulor. Y la rugosidat que aprecisaba. Qui no fuese guaire agudo, qui no fese guaire ficancia, no pararía cuenta de que yera una copia d’una ideya d’otri. Que yera artificial, no pas una ideya natural, creixida de l’hortal d’o gran artista Rigoberto Ferrán i Virgili. Por si un caso, bi anyadió un chicorrón detalle, que garra uello no experto captaría, que la diferenciase una chisla d’a ideya que remedaba. Lo chardiner sabeba que ixo yera una autochustificación pa poder convivir con la profanación que cometeba. Prenió la “ideya” ya remataba y la lanzó t’o mundo asperando que funcionase. Ixe estió lo primer d’os muitos plachios d’o gran artista Rigoberto Ferrán i Virgili.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Capturar #Inktober 30

Lo maitín d’un día de febrer todas las gavias de Rolando amaneixioron ubiertas. Lo treballo de anyos arrienda s’heba malmeso en unas horas. Una fayena que empecipió con firmes ganas y baruca y que agora bell ababol heba conseguiu que fese fallita.

En tot lo tiempo d’os suyos estudios teneba la mesma basemia: conseguir escardar la luenga. Deixar-la sin todas ixas parolas que le sobraban. Ixas que feban fiera la parla que tanto amaba. Malas que podió, empecipió a trigar-las. Ista sí, ista no. Ixa sonaba bien. Ixa atra, malament. Yera decidiu a escoscar tot lo lexico que feban servir los fablants. Consiguió la tecnolochía que aprecisaba y mesmo en desarrolló de nueva. Aprestó las gavias en una reformada bodega de casa suya y empecipió la cacera. Dende la A dica la Z, fue apresando todas las parolas que consideraba periglosas. Dende ixe día, dengún no las tornaría a decir.

Lo “leito ecolochico” que deixaban, no tardaba a ocupar-se. De camín, atras parolas empecipiaban a fer-se mas grans emplindo l’espacio vuedo. Atras vegadas, yeran nuevos vocablos los que decidiban luitar por un nuevo terreno a on que poder creixer. A istos, en estar febles, los acotolaba de camín. “Si belún hese feito isto antes, no me tendría agora tantisma fayena”, gosaba de pensar.

L’administración le’n agradeixió, prou que sí. No se podeba consentir que las parolas fuesen por astí a la bimbola, prenendo significaus que dengún no les heba dito, u chuntando-se a sufixos que a saber a ón heban estau antes mas u con qué atra parola s’heba uniu. ¡Mesmo n’i heba que se barrachaban con parolas d’atras luengas! Rolando heba resultau un gran colaborador en lo suyo plan.

La nueit d’antes d’ixe maitín de febrer, como todas las nueitz, repasó las gavias. Sentiba una gran pudor cada vegada que veyeba y sentiba todas ixas parolas, pero heba d’asegurar-se que denguna no s’heba eslampau. Astí yeran luitando por salir, por fer-se sentir, por arribar en las orellas, bocas y capezas d’os parlants. Por que belún las prenunciase.

A l’atro día de l’atentau ya s’heban ixemenau por tot lo país. De nuevas se ascuitaban por bars y botigas. Por las carreras, los parques y los centros d’estudio y treballo. Cada una que sonaba yera un cutiello clavau en lo cuerpo de Rolando.

Las autoridatz no tardoron guaire a trobar a la culpable. Ni s’heba molestau en amagar guaire lo suyo rastro. Un analís lingüistico d’a zona a escape fació evident d’a on saliba toda ixa disidencia lexica. Lo chuicio-express la condenó por “terrorismo lingüistico” y Rolando habió d’encomenzar de nuevas la suya fayena pero las suyas ferramientas fallaban. Las parolas se le eslampaban d’os dispositivos de captura. U quan creyeba tener-las presas, unatro eixemplar igual amaneixeba por belatro cabo.

En ixas gavias, todas aquellas parolas proscritas chuntas, heban teniu tiempo pa charrar y charrar. Heban preso la decisión de no deixar-se agafar nunca mas. De reproducir-se en que tenesen la minima oportunidat. Farían lo que calese: mezclar-se, disvrazar-se u amagar-se pa quan venisen millor tiempos. En morir Rolando, dengún no prenió lo suyo relevo y tot lo vocabulario corrió libre y sin miedos por lo mundo. Las que heban pasau por la suya garchola nunca no tornoron a estar las mesmas. Se les notaba en la etimolochía. Los suyos fillos, manimenos, siguen hue entre nusatros, indistinguibles de qualsiquier atra parola.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Lesionau #Inktober 29

A la hora que se foteba lo tiro que indicaba lo prencipio d’a corrida, Chulián yera en casa veyendo la televisión. Un mensache arribó a lo telefono: “Isto empecipia”. Contino, una foto d’a salida. “Te trobamos a faltar”. Yera la novia d’un d’os suyos companyers d’entrenamiento. I amaneixeba un flumen de chent, totz con lo fosforito vestuache d’os runners. La Behobia-Donosti yera una d’ixas corridas que totz en charraban meravellas. L’ambient, lo recorriu, la dificultat, la tradición… feba que fuese una preba bien especial pa muitos d’os suyos companyers d’o club.

S’heba estau entrenando de firme con totz ells por meses. Heba empecipiau prou floixo. Tasament adubiba a fer una 10K y en poco tiempo heba d’estar fendo lo doble de espacio y, pa forro de bota, con a-saber-las costeras. Ell, que yera feito a correr por una ciudat plana de tot. China-chana fue baixando tiempos. Entrenamientos de fuerza, series, exercicios de toda mena… y dimpués la millor parte: las bieras en lo bar solucionando los problemas d’o mundo.

Dica que arribó lo d’o clavillar. A pocas semanas d’a corrida, quan heba puyau d’os quince kilometros qualques vegadas, le empecipió a fer mal lo clavillar. Lo medico no le trobó cosa, pero yera incapable sisquiá de caminar guaire. Tot lo día coixín-coixand. Dimpués de bell tiempo seguiba igual. En la Seguridat Social no conseguiban dar con lo problema, asinas que empecipió con atras alternativas. Los companyers, que en lo club en yeran buena ripa, le recomendoron de tot: acupuntura, homeopatía, flors de Bach, reiki… Cosa no funcionó. Lo día s’acercaba y Chulián continaba sin poder correr. “Mesaches, no me queda tiempo ya. Venderé lo mio dorsal agora que encara puedo. Aspero que tos lo pasetz muito bien y alcordatz-tos de ninviar-me fotos” les escribió. A escape trobó qui le’n mercase. S’heban acotolau bell mes antes y n’i heba firme demanda.

Atro mensache: “Los chicos ya han pasau por l’arco de salida”. Chulián lo leyió. Fació un surbo d’o suyo café. En totz ixos meses, lo que heba empecipiau como un simple entretenimiento heba arribau a estar toda una disciplina que le exichiba a-saber-lo tiempo y esfuerzo. Pensó en los suyos companyers que tanto sudor heban vulcau en ixa corrida. Talment ixa tarde salise un ratet a correr. Lo tiempo que querese a lo ritmo que podese. Por puro placer. Ya heba pasau lo periglo. Nunca no arribarían a saber que yera fendo momenazas y en realidat no yera lesionau.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Red RIADA y Festival contra la despoblación. Tierra de barrenaus 6x04

Foto: Os choperos barrenaus

Decadas de gubiernos espanyols y aragoneses no han conseguiu aturar la despoblación y la esferra demografica que pateixe Aragón. Como en tantas atras qüestions, las solucions las ha iu aportando lo pueblo siempre a pesar de l'administración que a sobén no fa que meter entrepuces u fer nyapas. En zagueras, la qüestión demografica ha conseguiu mas presencia en los debatz publicos. De vez, creixen las iniciativas populars pa mirar de trobar maneras d'acabar con lo problema y que toda la chent pueda vivir a on que quiera.



Una d'ixas iniciativas ye la Red RIADA, naixida iste mesmo anyo, y que arrocla a chent de tot lo país. La suya primer trobada estió en Burbaguena en marzo, y la zaguer asembleya se celebró iste octubre en Allepuz. Un foro bien intresant y con muito potencial pa chenerar sinerchias entre toda la chent que treballa en los suyos lugars y comarcas por un futuro digno. Entrevistamos a Anchel, un d'os participants, que nos recuenta cómo s'organiza y en qué consiste ista iniciativa.

Que se fese en Allepuz la suya asembleya no estió casualidat. Se i celebraba lo segundo Festival contra la despoblación dimpués d'una primer edición que estió tot un exito y que ya en charremos en Tierra de barrenaus radio. En ista segunda convocatoria tornoron a fer-se mesas de debatz, exposicions, actividatz pa toda la familia y una chenta popular. De tardes, un concierto con un cartel que tardaremos a veyer-ne uno tant bueno: Hormigón armado, El rincón del arte, La Ronda de Boltaña, Los Draps y Huntza. Conoixeremos de man de David y Fer cómo fue ista chornada tant especial.

Antimás, presiento la quarta y zaguer categoría mosical, con un grupo que, tot y tener una vida bien breu, fació historia y un temazo que cal ascuitar. Y mas mosicas y historieticas. Aspero que tos faiga firme goyo y que me faigatz arribar las vuestras opinions, aportacions, criticas y sucherencias!

Guiar #Inktober 28

Chuanet puya t’a bici. Leva diyas aprendendo a guiar-la. Ya ha feito bella prebatina sin ruedetas, con mai dezaga aparando lo sillín. Ye dencima. Empecipia a dar-le a los pedals. Ye una bici antiga y en primeras cal fer fuerza pa que tire. Un, dos, tres chiros de plato. La man de mai proteche de qualsiquier cayida. “Suelta, suelta” diz Chuanet, y fa, por primer vegada en la suya curteta vida, los primers metros sobre dos ruedas. Siente lo viento que le truca d’unatra manera. Nota cada pedreta y cada forau en lo solero d’a carrera. Y la boca le fa una hamaca en la cara que pencha d’as suyas orellas. Ubre los uellos pataleros. Le ha costau, pero lo ha conseguiu. Como Tomás, Irene y Alodia antes que no ell. Como lo conseguirán Paco, Lorient y Elena.

Ya leva buen rato rodando entre que mai aplaude, y s’acerca la costera. Le fa miedo. No quiere ir enta abaixo. Preba de chirar, pero la bici empecipia a fer cullebretas. No va t’a on que ell quiere. No va bien. Preta lo freno, pero no ye prou. Sigue dreito ent’a costera. S’estalapizará. Deixa lo peu en tierra pa mirar d’aturar y caye. S’ha esnafrau. Le fa mal l’ancón. Tien bell rasmiazo. Mai i arriba correndo. ¿Yes bien? ¿T’has feito mal? le pregunta. S’estrega lo brazo. Devanta la uellada. Mai tien ixa cara d’argüello que fa cada vegada que lo suyo fillo aprende bella cosa.

Chuanet prene la bici de tierra. “Soi bien, mama”. S’espolsa una mica lo pantalón. “¿M’aduyas una vegada mas? Agora he d’aprender a chirar”

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Abrigo #Inktober 27

Las cosas son a sobén millor que no las personas. Si ye que las cosas pueden “estar”. No sé si cal voluntat pa poder fablar de “estar” u lo simple feito d’existir ye prou. Lo caso ye que, de fa tiempo, creigo que ye asinas. Iste abrigo, viello, con bell forau y que la suya zarrapullera habe anyos que va malament, siempre ha cumpliu la suya función de protecher-me d’a fredor.

No me protechioron pai ni mai quan, en veyer que no yera la filla que creyeban, deixoron de refirmar-me. No querié seguir con la tradición familiar d’estudiar Medicina como pai u de quedar-me en casa y casar-me casada pa estar una maquina de librar críos como mai. Asinas que decidioron fer-me fuera de casa y que me buscase las manyas.

No me protechió lo mio chefe quan m’esbincé. Ell, que se feba la bamba de votar izquierdas y de empatizar con la clase obrera, aproveitó la mía baixa pa deixar-me sin treballo. Prou que la chusticia, por decir-le de bella manera, tampoco no me protechió en lo chuicio a on que le dioron la razón.

Ni me protechió tampoco lo mío novio quan vinió plorín-plorand a decir-me que se’n iba con unatra. ¡Cal tener barra! Glarimas de crocodilo, en feba a xarramata, pero sé que minutos dimpués yera con la pixauta ixa fendo l’amor. Yera tant simplaz que mesmo puyó un aftersex selfie ta Instagram antes de bloquear-me.

Pero iste abrigo se’n puyó con yo a-saber-las tucas. ¡N’hemos feito de kilometros chuntas que ni Williy Fog! ¡Tantas nueitz de borina, y capazos en la puerta de bell bar pa fer un fumarro! Astí yera quan s’esmarchinaba la calefacción en lo treballo. Lo chefe, pa escusar-se quatre perras heba mercau un zarrio de bomba de calor que fallaba terne que terne.

Agora empecipio una nueva vida. En Canarias me fará poca falta, y la casa que me permite pagar lo mío nuevo chornal ye tant chicota… Asinas que aspero que te faiga tanta honra como m’ha feito a yo. Sé que no ye un ser vivo. Que de sentimientos, no en tien. Pero me faría goyo de pensar que le fa tanto duelo despedir-se de yo como a yo despedir-me d’ell. Talment le quieras apanyar la zarrapullera. Cuento que te lo agradeixería si los abrigos podesen agradeixer.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Fosco #Inktober 26

A las nueu d’a nueit la biblioteca zarraba las suyas puertas. Totz los humanos n’heban d’haber ixopau. Las luces s’amortaban y la foscor se feba duenya de repalmars y corredors. Nomás quedaba la feble iluminación que sinyalaba las salidas d’emerchencia. En ixe momento, lo viello libro aproveitaba pa fer la suya gambadeta. Yera ya tant antigo que tasament sería conscient bella horeta antes de tornar a chitar-se contra l’aparalibros.

Chunto a la entrada, las zaguers novedatz editorials comentaban la porquería que portiaban los suyos lectors en las mans. ¡Quánto les quedaba por aprender!, pensaba lo viello libro. Yeran chovens y creyeban que nunca no los deixarían de leyer. Tasament le tornoron lo saludo quan pasó a lo canto suyo.

Por lo camín se chuntó con la viella revista: un numero de Nature que practicament la totalidat d’o suyos articlos scientificos heban estau rebatius u actualizaus tanto que ya no teneba mica intrés. Una d’as gafas ya se le heba caito y sabeba que qualsiquier día la sacarían d’o catalogo. Totz dos conoixeban l’almagazén pleno de libros que bi heba en lo cobaixo, pero nunca no i heban visto garra revista. ¿Qué sería d’ella? S’estimaban mas de no pensar-lo.

A ixa retolica, siempre respondeba lo viello libro con lo suyo cutio penar: “Ye verdat que lo modelo de luenga mio s’ha quedau pasau de moda, y que muitas d’as cosas que cuento ya intresan poco, pero encara soi intresant. Muitos d’os mios contenius son atemporals. Pero ¿sabes quánto tiempo fa que no m’ampra dengún? Mesmo trobo a faltar que me caiga bella taca d’aceite d’ixos ababols que minchan de vez que leyen”

Lo comic d’Asterix se les unió chunto a una d’as mesas de lectura. Siempre acababan astí. “Vusatros a lo menos hetz teniu una vida larga, porque sotz en la parte d’adultos. Yo levo aquí bell par d’anyos y tiengo toda la enquadernación feita un zarrio. ¿Por qué no me leyerá mas la chent gran? Se piensan que por tener dibuixos soi nomás pa la cachimalla. ¡Qué ignorancia!”

En frent d’os tres yera la gran estantería de Sciencia Ficción. Los libros mas nuevos s’encorreban por lo repalmars, fendo que volaban y se foteban tiros. Los clasicos, manimenos, iban baixando a daria pa estar-se con ixos tres visitants. Cada nueit, un d’ells les recontaba la historia que las suyas pachinas amagaba. Lo viello libro, la Nature d’antes mas y lo comic d’Asterix las ascuitaban fendo firme ficancia. Adoraban ixas historias que les feban ixuplidar lo suyo chaquiento estau. Quan lo clasico d’a sciencia ficción remataba, totz tres se devantaban y aplaudiban. ¡En yeran d’agradeixius! China-chana se despediban dica lo diya siguient y tornaban t’os suyos puestos. Heban d’estar bien ordenaus por si les quereba amprar bell buen lector.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Gustoso #Inktober 25

Acoflau en lo sofá, veyeba la suya serie favorita. En la forcacha un gran cuenco de ganchitos s’iba vuedando poquet a poquet. Naranchas particlas de snack iban cayendo sobre lo suyo cuerpo y fendo la silueta suya en lo mueble. Iban acompanyaus d’una biera de marca blanca, la que mas goyo le feba de todas las que heba tastadas en la suya vida. Ni artesanas ni IPAs ni costodias. La millor yera ixa lata verda de 0,25 euros con nombre alemán y fabricación murciana. Sobre la mesa remaniban los repuis d’a salchicha de bell animal indefiniu que s’heba pretau antes, con buen amiro de ketchup, mostaza y cebolla d’ixa cruixient que vendeban en lo super dende bell mes antes. Tot gustosas delicatessen que estrangutiba con anglucia.

Heba quedau dimpués con uns amigos, pero antes pasaría por la nueva pizzería que heban ubierto. Quereba visitar-la antes de que qualsiquier control de sanidat la fese zarrar. En l’aparador, un ciento de porcions i asperaban a que belún se las minchase. Tardó un rato a decidir-se. ¡N’i heba de tantas! Todas con ixe quesaz que a tanta chent le feba pampurria nomás de veyer-lo. Que se regalaba en una espesa masa de lardo. Ell no s’adubiba. Se las mincharía todas pero heba de trigar-ne. A la fin en pilló tres y un refresco pa pasar-las.

En un banquet d’o chicot minchador yera fendo lo primer mueso a una d’ellas, quan i entró l’equipo de televisión. Heban estau grabando un accident y veniban aganaus pa cenar. De camín se chiró, dando-les la esquena. ¡Qué vergüenya que lo veyesen asinas! En dos muesos acoró la porción que teneba en la man. Las atras dos, las embolicó en unas servilletas y se las ficó en la pocha. Con la uellada en tierra, asperando que los reporters le ignorasen, salió d’a pizzería. Chiró la carrera y sospiró. Lo suyo prestichio y imachen yeran a salvo. Bien se valeba que no bi heba garra preba grafica d’o gran chef de reconoixiu prestichio internacional Agliberto Granizo cenando en lo guariche mas zaborrer de tot Madrit.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Mariau #Inktober 24

Heba d’entregar lo texto antes d’as meyanueit y no conseguiba escribir cosa con sentiu. S’heba estau a-saber-lo tiempo debant d’a pantalla, picando frases a l’arreu, pero no bi heba manera de elaborar una narrativa d’a calidat que aprecisaba. L’escamallo debió empecipiar a pasar-le factura. Las letras se feban borrosas sobre ixe fundo blanco. Escoscó los cristals d’as lunetas, sin solución. Agrandió lo tipo de letra. Mesmo nulo resultau. S’acercó t’a pantalla y pareixeba que las parolas fuyisen d’ell. Prencipió a mariar-se, sintió vertigo y cayió adintro de l’ordinador.

Arredol d’ell yera lo suyo texto. Toda ixa furrufalla de letras que no adubiban a prener sentiu. Se puyó en una T mayuscla dende a on que podeba columbrar totz los parrafos. Ixo yera una selva de silabas que medraban a la guingorria. Barruntaba que los textos bien escritos se pareixerían mas a ixos bosques de repoblación a on que totz los arbols van ordenadetz en ringleras, como soldaus formando en tiempo de paz.

La T, de rapiconté, se fació minuscla fendo-le cayer de nuevas. D’a talapizada se levó por debant toda la parola que, como en un efecto dominó, empecipió a espaldar letras, sinyals de punctuación y mesmo bell accento diacritico. Ell fuyiba d’a esferra que pasaba arredol. Esquivando vocals, blincando por dencima d’as consonants y aproveitando cada forau que las concieteras formas d’as letras humanas le deixaban. Quan tot l’estrapalucio se calmó decidió que puyar t’o palo d’o meyo d’una E sería talment mas seguro. No teneba tanta perspectiva como antes, pero yera prou pa veyer-lo tot.

Lo texto resultau de tot lo chandrío que heba formau teneba sentiu de tot. Yera, probablement, un d’os millors que nunca hese escrito. A fe que la revista sería contenta y que, d’ixe treballo, en saldría quantos mas. Paró cuenta de que teneba razón en lo suyo barrunto, y que cada letra, silaba y parola yera a on que caleba, con un orden preciso.

Dende ixa E, posau veyendo la suya involuntaria obra, sintió un estirón enta difuera. Lo suyo corpichón dichitalizau tornaba a fer-se carne. Yera unatra vegada en la silla, con la pantalla a l’endrecho. I veyeba perfectament. Pretó Ctrl+S y anotó una mas en la cuenta d’a suya musa a qui tantas le’n debeba ya.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Antigo #Inktober 23

Quan la guardia civil arribó a lo puesto a on que troboron a Chusé, la parella armada fació uellos. Sobre una gran basa de sangre y con un clau en la garra chaceba lo suyo cuerpo. L’heba trobau un vecín en salir de maitinada a fer las fayenas d’a demba suya. L’alcalde a escape se i acercó y avisó pa que suspendesen las fiestas y totz los actos que quedaban. Causa d’a muerte: desangramiento.

Ixa tarde, en lo pipete d’os zagals, los achents charroron con toda la chovenalla, que en ixe lugarón no yeran guaires. Totz recontaban alto u baixo lo mesmo. A pesar d’a gran diferencia d’edat, Chusé se les chuntaba bien a sobén. No quereba quedar-se antigo. Siempre prebaba de chupir-se de todas las modas y l’actualidat mosical. Se vestiba como la mozardalla, yera en totz los retz socials y, encara que no yera la penya suya, i pasaba firme rato. Muito mas que con la chent d’a suya edat.

A los chovens ixo les feba a-saber-la gracia y lo troleyaban de cutio. S’inventaban parolas de moda pa que las decise nomás ell, y por cada vegada que lo feba se’n esmelicaban. Le serviban cubatas feitos de combinacions imbebibles que se pretaba con un riso en la cara creyendo que yera lo mas en tal u qual discoteca. Nunca no dubdaba d’o que le deciban, asinas que las mentiras fueron creixendo. Cada día de fiestas le’n soltaban una mas gran. Agora totz se repenediban d’haber puyau tanto lo nivel. ¿Pero qui iba a pensar que lo faría?

En lo mobil suyo, que amaneixió a pocos metros d’o calavre a l’atro día, vidoron parte d’os suyos zaguers momentos. Mirando-se ent’a camara, con una zorrera important, farfallaba “iste ye lo mío Nail Challenge” y amostraba la pistola de claus. “Voi a clavar-me-lo en la garra, y ya sabetz que todas las perras d’a monetización d’o video irán pa la luita contra la deforestación. No ixuplidetz dar-le a la tringola y conducitz-tos a la mía canal. Creigo que va a fer-me mal, pero vale la pena. ¡Va por vusatros, seguidors! Y le’n dedico a los míos companyers d’a penya Marrulleros”. Lo mobil debió cayer-se-le porque dende lo soniu d’o clau no se veyeba que lo fosco ciel de luna perdida, pero se siguioron sentindo los suyos chilos y ploros por bell rato mas.

Chusé estió lo primer d’o lugar en tener una entrada propia en la Wikipedia, en estar la primer victima d’o Nail Challenge. A la semana d’a suya muerte, lo video s’heba viralizau y los hespitals se plenoron de chent con claus en las garras y una mica mas de suerte, u puntería, que no ell. Los fosals, d’a resta.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Pantasma #Inktober 22

Siempre heba creito que un esdeveniba pantasma quan se moriba. Que lo cuerpo tuyo se quedaba en lo mundo, fendo-se birolla pa los cucos y abono pa los arbols, entre que lo tuyo esprito marchaba ta… Bueno, t’a on que cada ún creyese. Que me sé yo. Lo ciel, lo mas allá, Chupiter, unatro cuerpo… I hai qui diz que mesmo unatro ser. Que te podebas ficar en lo cuerpo d’una gacela Thompson, u d’un koala. ¿T’esmachinas? ¿Tot lo día minchando eucalipto?

Pues no. Yo me torné una pantasma encara vivo. La mía alma se’n fue un día d’o cuerpo que heba habitau toda la vida. Lo menos dende que teneba memoria. Talment no pas de borche. Ixo no lo puedo guarenciar 100%. Pero bien d’anyos me i heba fotiu. Astí volando, sentiba como me saliba d’o mio ser fisico. Los musclos, uesos, pels y organos i continaban, con toda la ropa y las funcions vitals propias d’un animal. Pero yo, lo que quasi todas las filosofías y relichions entienden como “yo”, n’heba ixopau.

Preocupau, me quedé cerqueta d’o cuerpo, por si en bell momento podeba tornar-ie. Lo veyeba que no sabeba guaire bien a on se trobaba. La uellada perdida en l’horizont, trepuzando-se de cabo ta quan y sin mica intrés por cosa. En poco tiempo empecipió a tener comportamientos bien raros. Cada día un de diferent. Igual le daba por veyer reality shows, que por torturar fornigas en lo parque. Atro día se fació d’una cofraría y unatro se metió a cocinar decenas de tortiellas de trunfas que deixó podrir en lo rafe d’a finestra de casa suya.

Yo, lo mío yo etereo, por cada día yera mas convenciu de que no i tornaría nunca. Talment se me sacaban las ganas quan lo veyeba fer ixas cosas. S’heba tricolotiau ya con quantos vecins, y mesmo heba teniu una baralla con un taxista por no se qué d’a radio. Por la mía parte, viviba prou solo. Las pocas almas que m’escunzaba yeran bien furonas. No les feba goyo de charrar guaire y quan les preguntaba por lo funcionamiento d’ixe mundo tant nuevo pa yo, a escape saliban con qualque sincusa pa marchar a tot meter. Dica que me trobé con l’achent d’almas, ixa semana que lo mío cuerpo heba decidiu prescindir d’a minima hichiene.

Le reconté la mía situación, y lo que yera fendo lo mío yo fisico. Dimpués de tot ixe tiempo, agradeixié que m’ascuitase. Teneba ya ganas de desafogar-me con belun. Prenió nota y m’explicó que, por desgracia, yera un problema bien común en zagueras. Diz que s’heban abaratau los costes en la fabricación d’as almas y que de cabo ta quan pasaba. Bi heba habiu un ciento de reclamacions ya. Los nuevos modelos d’almas, actualizaus contra los fallos, arribarían en bella semana. Si lo mío cuerpo aguantaba dica alavez, no bi habría problemas pa tornar-ie.

Sospiré aliviau. Lo d’estar pantasma ye gracioso bell rato. Ixorrontas a belún, lucaneyas a la chent, veyes paisaches imposibles por las limitacions terrenals… pero trobas a faltar muito los vicios fisicos. A la fin, un alma humana no deixa d’estar humana, con deseyos humanos y necesidatz humanas. Malas que torné t’o mío cuerpo, me facié buen banyo y prebé de tornar a fer pacha con los vecins. Pero lo de torturar fornigas contino fendo-lo de cabo ta quan. Cuento que lo cuerpo pilla inercias que ni l’alma mas fuerte puet fer cambiar.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Tresoro #Inktober 21

Descubrió lo libro en las obras de restauración de l’edificio. Malas que lo vido por primer vegada entendió que ixo yera un tresoro. La enquadernación, la calidat, lo amagau que yera… tot indicaba que s’heba quiesto conservar, aluenyando-lo de mans infiels que podesen malmeter-lo. Yera la primer persona en quasi ueito sieglos que teneba acceso a la infomación que conteneba. Ubrió la portalada y empecipió a leyer. L’estau de conservación yera impresionant. Quasi antinatural. Pasó con firme ficancia las suyas fuellas dica arribar a un capitol concreto. Uno que le deixó sin sangre en la pocha. Lo que se i recontaba cambiaba de tot la versión d’a historia que se sabeba. Lo menos dica alavez. I aportaba toda una ripa de datos que, en primeras, pareixeban verdat. Ixo faría tremolar los alazetz d’o pasau oficial. ¡Obligaría a replanteyar tantas qüestions! Libros a embute habrían de reescribir-se. Estudios arrienda pasarían a estar mentira. Entre atros, la mayoría d’os que heba feito.

Ixe libro no veyería la luz. La verdat se’n iría con ell. S’aseguraría de que dengún no podese leyer-lo nunca. Pero no podeba destruyir-lo. Tot y que pleno de vereno pa la sociedat d’o sieglo XXI, seguiba estando un tresoro. Una choya. Ixas miniaturas, la mesma luenga en que yera escrito, la cudiada narrativa. Lo conservaría amagau en casa. En lo suyo estudiet. Astí a on que nomás ell entraba. Y en morir, demandaría que lo apedecasen con lo libro, conservau en una caixa especial que ya yera barruntando cómo fer.

Lo plan yera perfecto en la suya capeza. Manimenos, nunca no paraba cuenta de yo, lo suyo becario, que iba y veniba quan quereba y por a on que quereba d’ixe edificio en restauración. Quan vide lo libro, a escape entendié la suya importancia. Conoixendo como conoixeba a lo mio chefe, sabeba que no deixaría que veyese la luz. No yera la primer vegada que amagaba datos historicos pa fer encaixar las suyas varrenadas tesis. Asinas que dichitalicé tot lo que podié. Pocas semanas dimpués, quan confirmé que no teneba garra intención de fer-lo publico, vulqué toda la información en lo ret. La resta d’a historia ya la conoixen. Ell nunca no tornó a pisar una universidat y lo libro que cambió toda la nuestra anvista d’a historia d’o país pueden disfrutar-lo en iste mesmo museu.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Chafar #Inktober 20

“Lo que diz la companyera ye verdat”. Asinas yera como gosaba de chafar-me la parola. Malas que empecipiaba a exposar las mías ideyas, le faltaba tiempo pa interrumpir-me. Con ixa introducción, veniba a l’arreu un buen rato d’explicación d’o buen militant que yera, de quánto treballaba por la causa y de cómo de bien nos iría si le fesenos caso. No ya a nusatros como organización. A la ciudat entera. A tot lo país. Mesmo a la civilización occidental.

En garra d’as reunions heba conseguiu acabar de recontar tot lo que quereba decir. Quan le respondeba con un “perdona, deixa-me rematar, que soi en lo mio turno”, feba ixa cara de pena que tanto conmoveba a los suyos seguidors. Y bell minuto dimpués me tornaba a chafar lo discurso con beluna d’as suyas brilants ideyas d’iluminau. Los suyos partidarios mormostiaban “que borde la tía”. Tot y que lo feban a escuchetes, los labios suyos se leyeban millor que la letras grans d’as opticas. Ixas que fan servir pa graduar-te y que siempre me feban patir por la pobre persona que no adubise a leyer las primers ringleras.

A la salida d’a reunión, tot yera afalagos pa ell: “¡Qué bien has charrau!. Tiens ideyas prou buenas. Si puedo aduyar-te en bella cosa, di-me-lo”. Y limpio fer-le la rosca entre biera y biera en la post-asembleya.

Con tot y con ixo, yera un companyer. No febanos pacha. Sisquiera me pareixeba buena persona. Pero yera un companyer. Ixa tarde talment yera una mica mas alticamada d’o normal, u ya m’heba fartau de que me chafase. Quan m’interrumpió y le chité aquell ceniser, ¿quí me iba a decir que le ubriría lo tozuel? Yo estié la que mas s’espantó veyendo toda aquella basa de sangre. ¡Que en son d’aparateras las feridas en la capeza!

Gracias por deixar que te recuente toda la mia historia sin interrumpir-me. Y tú, ¿cómo acabés en ista garchola?

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Fona #Inktober 19

Con lo dido endiz fació lo zaguer parramaco. Asinas se completaba la scena que levaba tiempo dibuixando en la paret d’a espluca. Ixa zaguer curva yera l’arco de su pai, tirando-le a lo toro que heban conseguiu cazar feba dos lunas. ¡Sisquiá ell tenese ixas estrucias! Guarda que no s’estaba firme rato totz los días mirando d’aprender. Heba prebau con la chabalina, l’arco y la fona sin garra resultau. No yera un buen corredor, por lo problema que tenió de chiquet en lo peu cucho. Ni sisquiá sabeba seguir bien los rastros. Pareixeba como si su pai, lo millor cazataire d’o clan, no le hese transmitiu la suya fuerza. La sola cosa que sabeba fer bien yera pintar. En las paretz de todas las espelungas a on que s’heban acubillau, heba deixau un bayo d’historias d’a suya familia. Las tribus que las fesen servir dimpués sabrían asinas de todas las fetas que heban pasau antes en ixos puestos. Conoixerían las chestas d’o suyos. Si ell no podeba fer-ne, lo menos recontaría las d’a suya chent.

Un maitín a la fin pasó lo que levaba tiempo barruntando: lo clan heba ixopau sin ell. Yera lo normal. Lo que feban con totz los que no yeran utils pa lo grupo. A la fin, ell no trayeba mica birolla pero en minchaba como un mas. Se fació una gambadeta por la redolada. Consiguió agafar bells quantos fruitos d’as matas que teneba cerqueta. Con ixo podría sobrevivir bell día mas. Agafó las pinturas y empecipió la que sabeba que sería la suya zaguer scena. Se dibuixó, con la fona, arrullando un cantal contra lo lión que les heba menazau lo verano pasau. En la suya historia, que nunca no heba ocurriu, ell salvaba a toda la tribu. Los que habitasen dimpués ixa espelunga, siempre creyerían que heba estau un gran cazataire.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Misfit / inadaptau #Inktober 18

Dende la carrera puyaba lo soniu d’una canción d’os Misfits. Ixa mosiqueta siempre le transportaba t’os suyos anyos d’adolescent. Ixos a on que se creyeba un inadaptau social y portiaba tot l’uniforme d’os punks: la cresta de colors, lo chaleco de denim con chapas de briquetz enganchadas, los pantalons pretos y unas botas Martins con los curions royos. Bebeba zurracapote, la sangre heavy de l’Agujero Negro, y las litronas de biera calient d’o Udaco. Todas las nueitz acababan en baralla. Por un regular con los nazis d’o futbol, pero tamién con bell heavy que se lo mirase malament. U bell pixauto que no le querese dar una librica pa pillar costo.

Ixa canción d’os Misfits yera una d’as suyas favoritas. Quan la meteban en lo bar no s’adubiba a agafar d’o cuello a lo suyo millor amigo y bailar como si lo isen a prohibir a l’atro día. Blincando, empentando a tot lo que se metese en lo suyo camín, chilando pa que les ascuitasen en l’infierno. Heba pasau muito tiempo dende alavez, pero recordaba cada nota. Empecipió fendo lo ritmo con lo dido. Ta-ta-ta-ta. Dimpués movió una mica lo peu. Se devantó d’a siella y, en encomenzar la parte d’a guitarra se’n puyó d’un blinco t’a mesa. Seguiba estando choven, los Misfits tornaban a fer parte d’ell, y ell a fer parte d’o punkerío zaragozano. Quasi podeba sentir la cresta unatra vegada. La canción acabó. Los suyos parpiellos puyoron deixando entrar de nuevas la luz y fendo-le tornar t’o mundo real. Toda la resta d’o consello d’administración se lo miraba fendo uellos de caparra.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.

Ornamento #Inktober 17

Teneba amigos que yeran fans d’o verano. Les feba goyo la calor, ir meyo espullaus por las carreras, capuzar-se en las badinas, la mosiqueta facilona y los mojitos en la placha. En teneba d’atros que adoraban l’hibierno. Arrebullar-se con la manteta en lo sofá, un buen chicolate calient, las luces de nadal por las carreras, los paisaches nevaus… Ell yera de l’agüerro.

En lo cabo d’o verano, quan las primeras fuellas empecipiaban a cayer, le cambiaba la humor. Ya le teneba igual si yera sudau, si lo sol le enlucernaba u los mosquitos le fizaban. Lo cambio d’estación yera a tocar y tornaba la suya felicidat. Toda ixa variedat de tonos en las brancas d’os arbols le inspiraba de raso. Las vacacions d’o treballo suyo se las pillaba pa ixas calendatas siempre. Quan ya toda la resta d’a plantilla yera tornada d’os suyos destins mediterranios. Aproveitaba pa pintar, escribir, fer bella canta u fustiar bella figureta. Lo que lo cuerpo le demandase cada anyo.

Cada día de vacacions preneba de tierra una fuella. No pas una a la bimbola. Tardaba buen rato a trigar-ne l’adequada. Habe tiempo heba empecipiau a ornamentar una d’as paretz de casa suya con ixe fruito de l’agorrada que los arbols deixaban cayer. En un d’os cabos, alto a la cucha, yera una fuella bien verda. Brilant, como si fuese de primavera. En l’atro, abaixo a la dreita, una d’un royo mas fosco que la sangre. Y entre todas dos, un Arco Sant Chuan de follarasca. N’i heba de tot: chopos y platanos, abetoches y freixens, faus y caixicos, cireseras y telleras. Bella mena de chardín botanico en un muro.

Quan i posó la zaguer fuella, la que empliba lo poco espacio en blanco que encara quedaba, la paret empecipió a esfer-se. Lo formigón, lo cheso y mesmo los fierros d’a estructura esdevinioron un fino polvo que se mezclotió con la follarasca. A monico, tot barrachando-se moviu por una bisa que prencipiaba a recorrer lo salón rodiando-lo. Las fuellas y lo muro, casa suya y los vistius d’os arbols se facioron uno. Y con la mesma suau airera, debant d’os suyos uellos, la paret se fue refendo, con todas las colors unidas en una composición como no heba visto en garra d’as exposicions de pintura que tanto freqüentaba. Dende aquell día, en casa suya, siempre yera agüerro.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Salvache #Inktober 16

Chugaba con las olas d’a mar como si no fuesen feitas de puro chelo. Por muit buena nueit que fese, cabo d’anyo no yera buena calendata pa banyar-se. Ni sisquiera en ixe lugar de la Safor. Manimenos, astí yera ella, con las suyas amigas, como si podesen fer d’a fredor calor. Joan se descansaba, fendo-se un fumarro, posau sobre l’arena, sentindo-se un falso por portiar la suya chaqueta. “Yo no i entro. Sotz varrenadas. Tos aguardo aquí”, les heba dito.

La nueit que yera a pocas de rematar heba feito honor a la canción d’aquell Festivern: Nit salvatge. “¡Y tanto!” - pensó. La heba conoixida en la barra, demandando bieras pa toda la suya clica de Getxo. Dotze zagalas y zagals venius dende astí, de propio, ta ixe festival. Y a ell le heba feito galvana puyar bells pocos kilometros ent’o norte. Facioron pacha de camín. Chuntoron las collas d’amigos en lo concierto de Smoking Souls y, antes de que empecipiase Oques Grasses yeran mentendo bote de conchunta. Las dos clicas pareixeban conoixer-se de toda la vida. Quan acabó Riot Propaganda, totz dos se quedoron en un costau, apartaus bell poquet d’os amigos. Charrando de mosica y politica, d’os suyos lugars, de festivals y nueitz de borina. Marchó t’a tienda con ixe cenyo d’ababol d’os días que valen la pena vivir-se.

A l’atro día tornoron a chuntar-se en l’actuación d'Atupa. A metat de concierto de Juantxo Skalari, con los punyos devantaus baixo las estrelas d’ixe ciel valenciano, Amets le agafó lo tozuel y le besó. Duró lo que tardó lo ritmo d’o suyo ska en convidar a fer pogo de nuevas. Unatro baile salvache. Unatra canción que nunca no ixuplidaría. Se blincoron Plan B y Els Catarres y tornoron pa Aspencat entre las moflas d’as dos collas d’amigos.

Totz los conciertos sonoron perfectos. La biera sabeba como nunca. Sentiba que tot yera posible. Que Amets y ell, y totz los suyos amigos, y lo publico d’os festival y los mosicos que dende alto deciban las suyas proclamas, yeran capables de fer la revolución. Politica, cultural, personal. Por una nueit, una nueit salvache, la menaza de no independizar-se nunca, los minitreballos de mierda que heba teniu, los supensos, las esfullinadas d'a familia… tot dispareixeba. En los suyos uellos se dibuixaba un camín que le sacaba d’o barducal d’a suya vida cutiana.

Astí acababa la nueit. Astí acabaría probablement la suya historia. ¿Quantos kilometros les separarían a l’atra semana? ¿Seiscientos? ¿Setecientos? Sentiba que la luna se lo miraba, zocegosa por saber qué quereba, qué faría a l’atro maitín. Pensó en marchar de Castalla. Pensó en demandar-le que se’n venise. Quereba seguir conoixendo-la. Quereba saber toda la resta d’historias que le heba deixau por contar. Descubrir nuevas mosicas a lo suyo costau y vivir un ciento mas de nueitz como ixa.

Alentó lentament. Zarró los uellos. Risas. Mar. No iba a deixar que lo futuro le estricallase lo present. Ubrió los uellos. Lo fumo salió d’a boca suya. Amortó lo fumarro y s’espulló. A l’atro día decidiría lo que calese. Hue yera siempre encara. Se sacó lo miedo a la fredor d’o mediterranio hibernal y se ficó en l’augua. Amaneixeba en la Safor y remataba ixa nueit salvache.

Basau en la canción Nit salvatge, de Smoking souls que sirvió pa promocionar lo Festivern d’a edición 2015/2016

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Leyenda #Inktober 15

Bienvenius todas y totz a iste tour. Me digo Irina y hue seré la vuestra guía. Si tienen qualsiquier pregunta, no dubden en devantar la man y prebaré de responder-les. Como ya sabrán, y por ixo cuento que son en iste viache, tanto l’anterior dictador, como la lider d’a rebelión que nos liberó, estioron naixius y creixius d’iste mesmo lugar. Aquí mesmo, chunto a iste lavadero, diz que estió una d’as suyas zaguers conversas antes que totz dos empecipiasen la suya actividat politica. Yera fiestas y se chugaba lo campionato de guinyote. Como totz los anyos Raúl y Silvia se i apuntoron con las suyas parellas y arriboron a la final. Heba estau muit competida. Yera la zaguer partida d’o coto. Sobre la mesa, las cartas, dos pacharans, un whisky y un vin dulz. Repartioron. Raúl vido la suya man y dició: “Antes será Aragón una Republica Socialista que vusatras ganetz ista partida”. “Antes no, pero será”, diz que le respondió Silvia. Poco dimpués yera cantando las quaranta, ganando partida, coto y campionato.

La resta ye historia, no cal que les ne cuente. Gracias a Silvia se fundó la Republica Independient Socialista d’Aragón a on que agora podemos vivir libres y iguals. I hai qui diz que no pasó asinas. Mesmo n’i hai qui diz que perdió lo campionato. Los rechistros se cremoron en la revolución, ya lo saben. Talment no pasó exactament asinas, pero en toda leyenda i hai una parte de verdat. Continemos la visita.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cluixiuesos y Inktober2019. Tierra de barrenaus 6x03

Fer-le aprecio a toda la polideza que tenemos debant d'os nuestros uellos ye qualcosa bien important que talment haiga d'estar aprendida, que no ye nata. No sé si naixié asinas u si lo he aprendiu en lo mio creiximiento, pero no deixo de maravillar-me con tantas y tantas choyas que tenemos a tocar. D'una ellas, en charramos en iste nuevo Tierra de barrenaus radio.



Ixa choya d'a naturaleza que tenemos la suerte de poder disfrutar ye lo cluixiuesos, una au rapinyadera que habita los Pirineus y dende fa bell tiempo ha tornau a vivir tamién en lo Mayestrato. Asinas, a lo norte y lo sur d'o país, podemos convivir con un ser que estió a pocas d'acotolar-se y que hue encara lo tien bien dificil pa sobrevivir a iste antropoceno. La educadora ambiental Tamara Marzo Rins torna t'o programa pa explicar-nos un poquet mas sobre iste animal tant sorprendent. 

En la segunda parte, tos charraré d'o Inktober, ixa iniciativa que muitas conoixeretz y que qui leiga lo blog de contino ya ha puesto leyer durant totz istos días. Iste reto ha feito que lo mes d'octubre prenga una nueva dimensión creativa a on que podemos trobar-nos con muitas cosas bien intresants por tot lo ret. Con ixa sincusa, aproveito pa leyer-tos un d'os relatos que he escrito, asperando que tos faiga goyo.

En la parte mosical, en la canción con categoría, en reprengo una que facié servir l'anyo pasau: la canción blasfema. Tos ne presiento una d'una colla que tamién tenió a-saber-los problemas legals con la Ilesia catolica. L'atra canta arriba dende O zaguer chilo 3, lo disco de vinte cantas en aragonés feitas por vinte bandas que han quiesto colaborar-ie. Una bien especial pa yo, d'un d'os mios grupos favoritos

Chigant #Inktober 14

La vechetación yera l’ama de Zaragoza. L’apocalipsi le heba regalau toda una ciudat por a on que medrar. Yera impresionant veyer como, mesmo en lo puesto mas rarizo, bell chito feba tranya. Los animals d’a redolada, antes mas espantaus por la nuestra pudor, lo nuestro rudio y la nuestra agresividat contra ells, heban conqueriu totz los nuestros espacios. Lo chabalins correban por tot lo Parque Gran como si hese estau lo suyo habitat dende habe sieglos. I heba crabas, ciervos, cans salvaches... por tot. Los gatos heban pasau de protagonizar adorables videos a on que feban sonar un piano a suposar un buen problema si te los escunzabas en seguntes qué puestos.

Levaba ya un anyo sin veyer humanos vivos. Los primers diyas me preocupé de amuntonar y cremar los calavres d’o mio vico. Dimpués ya me’n cansé. Los bichos en darían buena cuenta. Heba recorriu las carreras cercanas, buscando birolla y ferramientas pa sobrevivir. Agora la ciudat me pareixeba chigant. Un gran y silencioso territorio habitau nomás por yo. Prebaba de charrar en voz alta, pa no perder lo costumbre. Pa no sentir-me tant solo. Un anyo ya.

Ixe maitín yera chunto a o río. Teneba un puesto dende a on que pescaba. Los barbols me se me feban agora luxo culinario y por l’Ebro tornaban a baixar-ne a trompicuesco. Bella cosa se movió en l’atra orilla. Agafé los prismaticos. A l’endrecho yera ella. Caminando entre los arbols d’a marguin cucha. Quasi ueitocientas mil personas viviban en Zaragoza antes de l’apocalipsi y chusto heba sobreviviu una d’as que conoixeba. Nunca no hebanos feito guaire pacha. Tasament hebanos charrau. Pero tenebanos quantos amigos en común.

Lo mío primer impulso estió chilar-le, pero a l’inte decidié de pensar-ie bell poco mas. La fin d’o mundo m’heba ensinyau a estar prudent. Si ella sabese d’a mia existencia probablement querría compartir los suministros, las armas, las ferramientas, la vida. Habríanos de charrar. ¿Y de qué charraríanos, si ya no bi heba ni tele, ni esportes, ni sisquiá politica u treballo? Talment mesmo querese repoblar la ciudat y nunca no m’heba feito goyo fisicament.

No le diría cosa. No habría de compartir la mia birolla, ni la gran casa a on que viviba agora. Ni pensar en temas pa charrar. Las mias cosas continarían estando nomás mías. M’amagué pa que no me veyese. Entre la hierbas la cusiré con los prismaticos dica que marchó. Sospiré aliviau. No m’heba visto. No habría d’aguantar-la. Toda la ciudat seguiba estando mía. U lo menos, la marguin dreita.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cenisa #Inktober 13

Una glarima salió d’o uello suyo, por primer vegada en muitos anyos, y viachó en lo tiempo. Dica 1945. Levaba un anyo en l’exercito quan liberoron Mauthausen. Remerar-lo no nomás le trayeba las terribles imachens. Tamién ixa ulor pudenta que se te ficaba por tot lo cuerpo. Lo soniu d’os chemecos d’os febles cuerpos que tasament yeran mas que gosaralla y pelleta pero que, con tot y con ixo, heban reservau fuerzas pa vitorear-les. Entró con atros quatre soldaus en los furnos. Ell iba lo primer, con lo fusil en lo huembro por si quedaba bell nazi con ganas de resistir. Ubrió una puerta y astí yera lo fascal de cenisas. Sabeba que tot ixo yera lo que quedaba de milenta personas. Chudeus, chitans, polacos, rusos... Totz revueltos en ixa masa gris que replegó las suyas glarimas. No adubiba a tener-se devantau. Cayió achenullau plorando. Tremolando d’a terror que se le pegaba en toda la suya piel. Unatro d’os companyers le aduyó. “A camín, hemos se continar rechistrando lo campo. Si quiers, ya voi yo debant. Queda-te lo zaguer”.

Lo heba recontau un ciento de vegadas. Por colechios y institutos. En la universidat, en radio, en televisión. Unatro companyer de Chicago, que teneba mas estudios que no ell, le heba convenciu pa que escribise las suyas memorias. Heba estau bien dificil, pero teneba a-saber-la paciencia con ell. Quan no podeba recontar mas scenas d’a suya estada en Europa, aturaban y prou. A l’atro día ya seguirían. Heba feito tot lo posible porque tot lo mundo, en lo suyo lugar d’Illinois fuese conscient d’o que heba pasau a l’atro canto de l’ociano.

Debant d’ell, en una manifestación por las carreras d’a suya chiqueta ciudat, chovens companyers d’os suyos nietos, vecins d’o barrio, feban lo saludo nazi. Beluns portiaban sinyals con la esvastica. Atros simbolos d’o Ku Klux Klan. Muitos d’ells, tatuaches. Se feban argüellosos, mesmo reivindicaban ixas cenisas que heba pisau en Austria. Escoltaus por la policía. Con lo permiso d’o gubierno. Heban ganau la guerra, pero ¿por quánto tiempo?. Talment nomás heba estau una treugua.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Dragón #Inktober 12

Quan m’enteré de que George R.R. Martin vendría t’o Salón d’o Comic de Barcelona, quasi me caigo de l’espanto. Yera la fan mas feliz d’o mundo. De camín ubrié la web de FICOMIC y me merqué la entrada. De vez, buscaba bell viache en tren que me permitise arribar-ie quantas horas antes por si bi heba bell problema. George R.R. Martin. ¿Tos esmachinatz? A la fin veyería a lo mio escritor favorito. L’autor de Canción de chelo y fuego. Lo tendría a tocar. Me podría firmar bell libro. Talment le podese fer plegar lo mio fanfic. Y prou que sí, le podría contar la mía teoría sobre la fin d’a saga. Como siempre, ell ni confirmaría ni desmentiría cosa, pero por lo suyo cenyo podría endevinar si heba acertau u no pas. ¡Conferencias d’ell, n’he vistas tantas! Quasi podría decir-te lo que ye pensando en cenar.

Ixe día me metié una camiseta de tirants, pa que quedase bien vistero lo tatuache que levo en lo huembro con lo sinyal d’a casa Targaryen. En una bolsa portiaba un d’os libros, lo mío fanfic, cinco boligrafos diferents por si no en teneba y un quadernet con las preguntas que quereba fer-le, en orden de prioridat por si no me’n deixaban fer guaires. Entró en la sala. ¡Qué cara mas simpatica teneba! "Thank you, thank you" repetiba entre que caminaba ent’o suyo posiento. Lo chefe de comunicación, cuento que ixe sería lo suyo cargo, nos recontó las normas. George charraría bells vinte minutos sobre los suyos futuros prochectos. Dimpués s’ubriría un chicot debat con un critico de televisión que heba designau FICOMIC y en acabar tendríanos la oportunidat de fer-le cinco preguntas. Nomás cinco preguntas. No firmaría libros, no replegaría fanfics, no se faría fotos. Nomás cinco preguntas.

Adios libro, adiós fanfic, adios los cinco boligrafos diferents. A fe que ixo estió una decisión d’os mainates de HBO. ¡Carnuces! No me quedaba que aconhortar-me con la pregunta. Con poder confirmar la mía teoría. Con que sabese que ixa choven en Barcelona yera la sola que heba endevinau la fin real. Mentalment fue repasando la prenuncia en anglés d’a pregunta. No quereba que me creyese una cazurra. Heba asistiu a bellas clases extra ixe mes pa amillorar la suya luenga. Lo critico de televisión acabó de preguntar fateras y nos tocó a lo publico. Devanté la man que quasi me feba mal lo brazo. Una, dos, tres, quatre preguntas. Y yo seguiba aguardando. Quereba que lo didos me creixesen. Me pingaba en lo posiento prebando de que se me veyese millor.

Lo chefe de comunicación me sinyaló. Baixé lo brazo. M’aclarié la gola y me diposé a charrar. Yera arribau lo mio momento. La gran pregunta. La mía teoría se pronunciaría en voz alta a la fin. “Perdone, yo querría saber…” empecipió a decir ixe inutil a lo mio canto. Me quedé chelada. ¡Me heban sinyalau a yo! Y ixe ababol seguiba charrando. “opino que Tyrion ye lo millor personache d’a serie y…”. ¿De verdat? ¿Se me colaba pa preguntar sobre la serie? Me feba cruces. Me miré ent’a mesa. A lo chefe de comunicación, a lo critico de televisión, a lo presentador, pero sobre tot, a George, les teneba igual que preguntase uno que atro. Totz feban cara de querer rematar antes con antes. Acabó la suya pregunta. Risas entre lo publico. Heba feito una chanza sobre putas y los caminants blancos. Tot muit orichinal. Unatro que por haber-se visto una serie quan ya heba esdeveniu mainstream se creyeba friki.

“Thanks everybody. Hope to see you back next year!”. Saliemos d’a sala. Iba dezaga de “preguntitas”, como le acababa de baltizar. Fué ta la paradeta de DC Comics y mercó un d’os tebeos que yeran fendo-ne cinta en ixas envueltas. Una hora dimpués saliba d’a nau de FICOMIC. Caminó por carreras principals, bien iluminadas, dica ixa carrerota fosca y vueda. Astí sentiría la furia d’o dragón. La rasmia d’una autentica Targaryen. No quedó bien. No soi argüellosa. Pero tampoco no m’avergüenyo. Si hesetz sentiu la fatera que preguntó, vusatros hesetz feito lo mesmo. ¡Cal estar conscient d’a importancia d’as cosas!

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Nieu #Inktober 11

La cursa s’acercaba a la suya fin y tot heba saliu de butibamba. Nos hebanos dispertau a la hora alcordada. Hebanos empecipiau lo viache con l’orache previsto. Chusto a on que sabeba que veyeríanos sarrios, astí yeran. Como si las autoridatz d’a Comarca los hesen meso de propio pa nusatros. Tamién los vueitres amaneixioron quan tocaba. Con las suyas grans figuras aladas fendo roldes sobre ixe ciel tant azul. Lo camín teneba prou nieu pa chugarriar y disfrutar-la, pero no pas tanta pa que se fese dificil caminar-lo. Hebanos arribau t’o ibón y nos hebanos pretau un entropan bien bueno. La foto heba quedau de pistón. Un enquadre perfecto en un paradiso montanyés. Toda la familia con un riso que feba goyo de veyer-lo. La nina, lo nino, la mia muller y yo. Ixa yera d’as que trigaría pa l’album que guardaríanos d’o viache. En la P, de Pirineus.

Agora tocaba la zaguer actividat d’o diya: fer lo monyaco de nieu. Palmira y Tomás heban feito las bolas y las heban amuntonau correctament. Arredol, la impresionant naturaleza d’ixe mont nos furniba de tot lo que caleba pa acabar la figura. Fueron fendo-le pels con punchas de pin. Dos pinyas sirvioron de uellos y con fuellas facioron las orellas. Me chiré un momento y alenté fundo emplindo los mios livianos d’ixe aire fredo que tant sano diz que ye. Quan torné la mía uellada, dos palos saliban d’a nieu sobre la boca d’o monyaco.- ¿Y isto? ¿Por qué le hetz meso iste naso tant raro?

- No ye un naso. En son dos. Iste monyaco de nieu en tien dos. Le diremos Chaime Dos-nasos. Asinas alentará millor iste aire fredo que tant sano dicen que ye
- Pero Palmira, las personas nomás tenemos un naso.
- No pas Chaime Dos-nasos. Ell en tien dos - lo suyo chirmán chiquet asentiba tanimientres con un amplo cenyo de felicidat y complicidat.


Prebé d’explicar-les l’anatomía humana. Que no existiban personas con dos nasos. Y que si n’existiban, a fe que serían amarguinaus por la resta de chent con nomás un naso. U que talment les fesen experimentos pa saber por qué ixa duplicidat nasal. Miré de razonar, d’ixorrontar-les, de fer-les veyer lo absurdo d’a suya ideya, pero no rebloron. Ixa abominación continaría tenendo dos nasos de palo.

- Bueno, pues aquí se queda Chaime Dos-nasos. Nusatros hemos d’ixopar. Pero… Pareixe que bi ha buena luz. Irene, ¿te importa levar-te a los ninos? Creigo que aproveitaré la luz d’o cabotarde pa tirar-le bella foto mas a iste paisache. ¿T’importa?

Palmira y Tomás se despidioron d’o monyaco. “Adios Chaime, que alientes bien!” le deciban movendo la man entre que marchaban. Yo feba como que retocaba los achustes d’a camara. Me la miraba, devantaba los uellos ta l’horizont. Asinas dica que deixé de sentir las suyas voces. Heban dispareixiu por lo camín t’abaixo. Fue enta Chaime. Me lo miré fito-fito. Dos nasos. ¿Quí les habría amostrau qualcosa asinas a los míos fillos? Lo lunes charraría con las tutoras. Heba d’apuntar-lo en l’achenda antes d’ixuplidar-lo. Agafé un d’os palos y lo aventé. Centré l’atro y calé una mica mas de nieu pa emplir los foraus que s’heban quedau. Reculé un metro. Asinas yera perfecto, como lo día. Le tiré bella foto dica que en consiguié una buena. Me la miré en lo display d’a camara dichital. Esborré las malas y me quedé con la millor. Con la que iría en l’album que guardaríanos d’o viache. En la P, de Pirineus.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Patrón #Inktober 10

No podeba con lo patrón ritmico d’o reggaeton: tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Nomás sentir-lo le provocaba ansias. En que las primers notas d’ixe infierno mosical sonaban, a escape s’acercaba t’a barra en forma de protesta. Abandonaba la pista de baile en que s’heba convertiu la plaza d’o lugar y se demandaba unatro bourbon con cola. “¡Qué puta mierda de mosica!” le comentaba siempre a lo cambrero entre que le serviba lo suyo cubata.

Por anyos, heba aprendiu a convivir con lo “chacachá” d’o tren. U con la prostitución d’o rock and roll que heba comeso Fito lo día que marchó de Platero y tú. Ya quasi no protestaba quan la orquesta meteba El canto del loco u Maná. Mesmo toleraba las ueitantadas de Alaska u El último de la fila. Pero lo reggaeton… Ixo sí que no. Pa forro de bota, ixe sorol heba ocupau l’espacio d’o heavy y lo punk a zaguer hora d’a nueit. Las orquestas, quan s’acercaba la hora d’acabar l’actuación, heban cambiau a Barricada, Kortatu u Reincidentes por Toni Goni, Dj Puchi, Juan Guasón u como se decisen toda ixa clica d’ababols que no teneban ni ideya de fer mosica. Mosica-mosica. D’a buena. Con las guitarras fendo-se ubrir lo ciel. Con la batería fendo tremolar la tierra.

Tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Los tormos d’o cubata se moveban. De bote y voleyo, los suyos clavillars tamién. “¡Por James Hetfield! ¿Qué me ye pasando?” Lo ritmo puyaba por los chenullos y quan querió controlar-lo yeran perreando con Carmina, la filla de Francisca. Puyaba y baixaba lo suyo cuerpo, secutindo t’os costaus la centura. D’o cubata no en cayeba ni una goteta a pesar d’o movimiento. “No no no no” deciba la suya capeza. Pero la suya boca demandaba “mas gasolina”. Quereba mas bencina. Le encantaba la bencina, sin garra razón.

La canción acabó y la orquesta anunció lo bingo. Recuperó lo control d’o cuerpo suyo. Se caló bien la “chupa” de cuer, que se le heba esbarau una miqueta. Devantó lo tozuel y se miró arredol, buscando a belún que se’n redise pa foter-le un buen lapo. Totz se miraban ent’o scenario. Carmina, que yera la encargada de quitar las bolas, se despidió con un “dica luego”. Royo como un ababol, tornó t’a barra, se fació un trago largo d’o suyo bourbon y le dició a lo cambrero “¡Qué puta mierda de mosica!”. En la suya capeza sonaba tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Bandiador #Inktober 9

Veyendo a la mia filla chugar en lo parque, recuerdo lo dia que quasi tenió un bandiador en lo chardín de casa. Ramón y yo le’n hebanos mercau pa lo día que feba siet anyos. Veniba en una caixa a on que saliba una nina, probablement escandinava, pasando-lo de pistón posada en lo repoliu chuguete. A Inés le encantaban los bandiadors. Siempre que ibanos ta bell parque, correba atarrantada en veyer-ne uno. Se i podeba estar horas. Su pai y yo aproveitabanos ixos momentos pa tener conversas d’adultos, prebar d’ordenar la nuestra vida y mesmo, de cabo ta quan, charrar sobre afers banals.

Asinas que decidiemos de mercar-le-ne uno pa casa. “Monta-lo tu, que yes incheniera. Yo pa isto no valgo” me dició Ramón. ¡Como si en Telecomunicacions nos amostrasen qualcosa sobre estructuras u materials!. Muita chent se piensa que los incheniers igual te femos un puent que un satelite de comunicacions. Y lo mío mariu, a pesar de que le’n heba explicau un ciento de vegadas, yera un d’ells.

Quité d’a caixa lo ciento de piezas que trayeba y lo manual de montache. Yera un d’ixos que no explican res, que tot son dibuixos. Si fa u no fa, entendeba las primers instruccions asinas que empecipié. Malament. Las dos primers piezas no encaixaban. Prebé empentando una mica mas. Iba masa chusto. Pensé en dar-le bella grasa, u en limar-la bell poquet. Pero no. Heba d’estar entivocando-me de pieza. Si yera bien disenyau, y por los diners que nos heba costau, heba d’estar-ne, cada elemento habría d’achustar-se bien con la resta sin que calese fer fuerza. Tot suau. Asinas se feban los buen disenyos.

Asinas yera la mia relación con Ramón antes mas. Cada parte de nusatros se combinaba perfectament con las de l’atro. No caleba grasa, ni limar. Ni garra proceso que alterase lo que en esencia yeranos. Tot iba suau. Si t’a part d’alavez la nuestra parella hese formau un bandiador, nunca no hese esgarrilau. Nunca no hese pasau miedo porque las cuerdas que aparaban lo posiento podesen trencar-se.

Pero como qualsiquier estructura, se fue esmarchinando. Por cada día nos intresaba menos la vida de l’atro. Las vacacions yeran mas un tramite que un goyo. Los cabos de semana en lo supermercau sustituyioron a las cursas t’o mont, lo teatro, los conciertos… - ¿Cómo va? - me chiló ixe día Ramón dende lo sofá - ¿Lo consigues montar?

- No. Creigo que ye defectuoso. Cal fer fuerza pa que las piezas encaixen y se suposa que habría d’estar tot mas facil.
- Tu da-le fuerte, que a la fin entrarán.
- No, Ramón. No cal forzar-lo. Si se fuerza, se trenca - dicié a escuchetes, sin que me podese sentir

Deixé los trozos d’o bandiador que teneba en las mans y prenié aire. Bella ideya que levaba tiempo amagada en lo mio tozuel, decidió d’acucutar. Grité a una amiga y quedé con ella a fer-nos un café. Ramón se quedó cusirando d’Inés, por una vegada. A l’atro día deixemos la nuestra relación.

Empento una mica a la nina. “¡Da-me mas fuerte, mama!” Le siguen encantando los bandiadors. A yo tamién.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Frachil #Inktober 8

Tot y que yera programau pa ixo, a lo robot Sincerator 3000 nunca no deixaba de enarcar-le la frachilidat d’os humanos. ¡Con qué facilidat ploraban!. En que les sinyalaba ixe defecto fisico, ixa falta de exito laboral, la malotía que les faría morir, los pocos amigos que teneban u qualsiquier qüestión pareixida, la chent reaccionaba de maneras prou confusas pa ell. Un 76,18 % pretaba a plorar. La negación d’o problema yera present en lo 57,82 %, que a sobén dubdaban d’a suya impecable fiabilidat. Y, como ye inherent a la naturaleza humana, un 39,35 % feba servir la violencia contra lo suyo robotico cuerpo. Mas de trescientas reparacions le heban feito falta dende que empecipió la suya vida.

Quan arribó lo Sincerator 3200, con nuevas funcions y un software amillorau, se saludoron con cordialidat. Lo viello modelo le explicó toda la suya experiencia tractando con la humanidat. Cómo le heban planteyau las suyas dubdas y quáls heban estau las respuestas. La transmisión de datos yera la fase final pa que Sincerator 3200 fuese de tot operativo. Lo suyo primer analís lo fació sobre l’antigo robot. Le explicó, punto por agulla, totz los fallos que heba teniu en lo proceso comunicativo. Cómo la verdat mal exposada no heba solucionau garra d’os problemas d’os suyos clients. Mesmo n’heba creyau de nuevos. La ineficiencia de toda la suya programación quedó caboliosa dimpués de tot lo tiempo que Sincerator 3200 pasó recontando todas las errors feitas.

En rematar lo suyo charrazo, una glarima cayeba por lo metalico flete de Sincerator 3000. Entre tres tecnicos consiguioron meter-lo en modo “sondormiu” antes de que adubise a sacar-se la fuent d’alimentación. Sincerator 3200 yera lo primer robot d’a historia en fer plorar a unatro. Los suyos programadors, que heban escrito lo codigo de totz dos, se miroron. L’exito yera innegable. Lo nuevo modelo heba integrau perfectament todas las nuevas funcions. Incluyida la d’a venganza contra ixe trapacil de circuitos que tantas vegadas les heba hodiu lo día.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Encantau #Inktober 7

Yayo Miguel siempre se meteba en iste puent a dar-les de minchar a los patos. Pillaba un coscurro y iba esmicazando-lo a esmodregón dica que se lo acorasen los habitants d’ixa parte d’o rio. Ixe día no i heba que un pato. Yera raro. Siempre n’i heba habiu meya dotzena lo menos. Pero ixe maitín yera nomás ell. Un pato normal. Pato d’os de siempre. No pas d’ixos nuevos, chigants, d’un ciento de colors que i hai agora. Pato, pato.

Un troz de medolla cayió en l’augua y lo agafó con lo pico. Se lo minchó de camín y pretó a parlar:.

- ‘Qué suerte has teniu, Yayo Miguel, que le has dau de minchar a un pato encantau!
- ¡Oi! ¡Pues sí que ye suerte! Agora ¿qué tiengo? ¿Tres deseyos?
- No, no. Soi un pato, no pas un chenio. Tiens un piso en Torrevieja, Alicante.
-Pero yo soi un yayo. No puedo mover-me guaire, los mios fillos treballan tot lo día y no me pueden levar-ie. Y pa forro de bota, la placha no me fa mica goyo. ¿No me puetz dar dos deseyos sisquiá?
- No. Tiengo lo de l’apartamento en Torrevieja. Tot lo mundo me l’heba acceptau de buen implaz dica agora. Aguarda que miro a veyer si i hai garra atra opción.

Lo pato fundió la suya capeza entre las alas. Yayo Miguel se miraba lo reloch. Como tardase guaire, faría tarde en misa y le sacarían lo banco bueno. Ixe que se podeba veyer la puyada d’a hostia con un buen anglo.

- ¡Quark! Has teniu suerte. Tamién puedo ofrir-te un Hummer.
- ¿Un Jumer? ¿Ixo qué ye?
- Ye l’auto mas absurdament gran que puet circular por la ciudat. Farás que toda la chent a lo tuyo arredol te tienga quimera. Ixo ye lo que mas deseyatz los humanos, no?
- ¡Bai nino! Si tasament i veigo. Y con l’artrosi nian podría guiar-lo.
- ¡Qué contorniello! Pues bella cosa t’habré de dar. Si no, me la montan en lo sendicato. ¿Qué querrías alavez?
- A la mia edat, lo que mas apreciso, ye valor pa luitar contra las mias pantasmas personals, que me deshoran nueit par d’atra, tot preocupando-me por los mios nietos y lo suyo futuro.
- Malament. Los patos encantaus somos mas de cosas materials. Una paloma encantada talment te podría furnir de bella virtut teologal, pero yo…
- Pues siente, deixa-lo. Yo marcho ta misa y prou. Le das lo piso en Torrevieja a lo siguient que pase por aquí, que regular que le fará aprecio.
- No, no, no, no, quark que no. No puetz marchar sin cosa, que me deixas sin encantamiento, y me quedo tot lo día fendo quark d’aqui t’alla como ixos patos ababols d’a desembocadura. Deixa-me rechirar… Tiene, ¿que te pareixe un pincho de tortiella y un Carinyena?
- Bueno, a ixo no le diré que no. Si me dases una miqueta de pan pa pasar lo pincho, millor. Ye que, como le’n doi tot a los patos, no me’n queda.
- Oi prou que sí. Aqui en tiens. De buena m’he salvau. Ya me creyeba que te’n ibas.
- Bueno, pato encantau, un placer. Yo agora marcho ta misa. A la tortiella le faltaba un sinyalín de sal, pero lo vin yera excelent. Ya perdonarás que no me quede de charreta, pero si foi mas tarde, me sacan lo banco bueno. ¡Muita suerte con lo tuyo!

Ixa mesma nueit, armau con lo escarbadients d’o pincho de tortiella, Yayo Miguel se concaró con las suya pantasmas personals, deixando bien brilant lo futuro d’os suyos nietos.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cerenyo #Inktober 6

Dimpués de hora y meya de chimnasio se sentiba bien cerenyo. Heba feito maquinas pa lo biceps, los triceps y los quadriceps. Y si n’hese habiu pa los penticeps, la hese feita tamién. Heba corriu en la cinta. A toda vitesa y con una mica de costera. La sudor le cubriba tot lo cuerpo. En la man, la suya bebida proteinica que de vez le calmaba la seteguera. Se sentiba bien. Notaba los suyos teixius musculars creixendo fuertes. Sustituyindo la grasa por pura enerchía que se transmitiba a tot lo suyo ser.

L’aire acondicionau debeba estar esmarchinau. U talment no adubiba a contrarrestar la caloraza d’aquell infernal verano. Entre que ubriba la taquilla, gotarrainas de sudor esbaraban dende la suya frent, menadas por las cellas, endrezando-se ent’o naso u t’a variella, dimpués d’haber mullau los caixos. Las alguazas se burnioron bella mica en chirar la porteta. Zarró los uellos. Tornó a ubrir-los. Astí seguiba.

Dencima d’a suya mochila, un chicorrón humanoide se le miraba fito-fito. “M’has deixau aquí, adintro d’iste fosco almario, entre que tu te lo pasabas de pistón con las maquinetas. Yes un boque y un carnuz” le dició sinylando-le con lo dido de vez que se devantaba. “¿Cómo se te ocurre deixar lo tuyo jnana en la taquilla pa ir a fer esporte? No veyes que sin yo no yes completo?” Se miró ta cucha y dreita. Dengún en lo vestuario pareixeba haber ascuitau a ixe nano que le carranyaba. “Ye la zaguer que me fas. Farto me tiens” Y con un blinco, salió de l’almario pa posar-se en lo suyo huembro.

La sudor heba sobreixiu las cellas y entraba por los suyos uellos, fendo-le esparpellar. Las quatre tablas d’a taquilla deixoron d’estar rectas y perpendiculars y empecipioron a chirar, igual como la resta d’a cambra. Las garras no le emparaban. Los suyos cerenyos musclos reblaban. Los clavillars se tornoron de plastico regalando-se baixo la temperatura d’aquell infernal verano. Antes que las ansias le fesen vomecar, cayó a tierra, con la boca ubierta, salindo-ne un arrigachuelo de babadizo, y los uellos perdius en un horizont inexistent. Sintió como demandaban auxilio medico y, chusto antes de perder la consciencia, notó baixo la suya esquena un chiquet calavre d’un jnana escachau.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.