Leyenda #Inktober 15

Bienvenius todas y totz a iste tour. Me digo Irina y hue seré la vuestra guía. Si tienen qualsiquier pregunta, no dubden en devantar la man y prebaré de responder-les. Como ya sabrán, y por ixo cuento que son en iste viache, tanto l’anterior dictador, como la lider d’a rebelión que nos liberó, estioron naixius y creixius d’iste mesmo lugar. Aquí mesmo, chunto a iste lavadero, diz que estió una d’as suyas zaguers conversas antes que totz dos empecipiasen la suya actividat politica. Yera fiestas y se chugaba lo campionato de guinyote. Como totz los anyos Raúl y Silvia se i apuntoron con las suyas parellas y arriboron a la final. Heba estau muit competida. Yera la zaguer partida d’o coto. Sobre la mesa, las cartas, dos pacharans, un whisky y un vin dulz. Repartioron. Raúl vido la suya man y dició: “Antes será Aragón una Republica Socialista que vusatras ganetz ista partida”. “Antes no, pero será”, diz que le respondió Silvia. Poco dimpués yera cantando las quaranta, ganando partida, coto y campionato.

La resta ye historia, no cal que les ne cuente. Gracias a Silvia se fundó la Republica Independient Socialista d’Aragón a on que agora podemos vivir libres y iguals. I hai qui diz que no pasó asinas. Mesmo n’i hai qui diz que perdió lo campionato. Los rechistros se cremoron en la revolución, ya lo saben. Talment no pasó exactament asinas, pero en toda leyenda i hai una parte de verdat. Continemos la visita.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cluixiuesos y Inktober2019. Tierra de barrenaus 6x03

Fer-le aprecio a toda la polideza que tenemos debant d'os nuestros uellos ye qualcosa bien important que talment haiga d'estar aprendida, que no ye nata. No sé si naixié asinas u si lo he aprendiu en lo mio creiximiento, pero no deixo de maravillar-me con tantas y tantas choyas que tenemos a tocar. D'una ellas, en charramos en iste nuevo Tierra de barrenaus radio.



Ixa choya d'a naturaleza que tenemos la suerte de poder disfrutar ye lo cluixiuesos, una au rapinyadera que habita los Pirineus y dende fa bell tiempo ha tornau a vivir tamién en lo Mayestrato. Asinas, a lo norte y lo sur d'o país, podemos convivir con un ser que estió a pocas d'acotolar-se y que hue encara lo tien bien dificil pa sobrevivir a iste antropoceno. La educadora ambiental Tamara Marzo Rins torna t'o programa pa explicar-nos un poquet mas sobre iste animal tant sorprendent. 

En la segunda parte, tos charraré d'o Inktober, ixa iniciativa que muitas conoixeretz y que qui leiga lo blog de contino ya ha puesto leyer durant totz istos días. Iste reto ha feito que lo mes d'octubre prenga una nueva dimensión creativa a on que podemos trobar-nos con muitas cosas bien intresants por tot lo ret. Con ixa sincusa, aproveito pa leyer-tos un d'os relatos que he escrito, asperando que tos faiga goyo.

En la parte mosical, en la canción con categoría, en reprengo una que facié servir l'anyo pasau: la canción blasfema. Tos ne presiento una d'una colla que tamién tenió a-saber-los problemas legals con la Ilesia catolica. L'atra canta arriba dende O zaguer chilo 3, lo disco de vinte cantas en aragonés feitas por vinte bandas que han quiesto colaborar-ie. Una bien especial pa yo, d'un d'os mios grupos favoritos

Chigant #Inktober 14

La vechetación yera l’ama de Zaragoza. L’apocalipsi le heba regalau toda una ciudat por a on que medrar. Yera impresionant veyer como, mesmo en lo puesto mas rarizo, bell chito feba tranya. Los animals d’a redolada, antes mas espantaus por la nuestra pudor, lo nuestro rudio y la nuestra agresividat contra ells, heban conqueriu totz los nuestros espacios. Lo chabalins correban por tot lo Parque Gran como si hese estau lo suyo habitat dende habe sieglos. I heba crabas, ciervos, cans salvaches... por tot. Los gatos heban pasau de protagonizar adorables videos a on que feban sonar un piano a suposar un buen problema si te los escunzabas en seguntes qué puestos.

Levaba ya un anyo sin veyer humanos vivos. Los primers diyas me preocupé de amuntonar y cremar los calavres d’o mio vico. Dimpués ya me’n cansé. Los bichos en darían buena cuenta. Heba recorriu las carreras cercanas, buscando birolla y ferramientas pa sobrevivir. Agora la ciudat me pareixeba chigant. Un gran y silencioso territorio habitau nomás por yo. Prebaba de charrar en voz alta, pa no perder lo costumbre. Pa no sentir-me tant solo. Un anyo ya.

Ixe maitín yera chunto a o río. Teneba un puesto dende a on que pescaba. Los barbols me se me feban agora luxo culinario y por l’Ebro tornaban a baixar-ne a trompicuesco. Bella cosa se movió en l’atra orilla. Agafé los prismaticos. A l’endrecho yera ella. Caminando entre los arbols d’a marguin cucha. Quasi ueitocientas mil personas viviban en Zaragoza antes de l’apocalipsi y chusto heba sobreviviu una d’as que conoixeba. Nunca no hebanos feito guaire pacha. Tasament hebanos charrau. Pero tenebanos quantos amigos en común.

Lo mío primer impulso estió chilar-le, pero a l’inte decidié de pensar-ie bell poco mas. La fin d’o mundo m’heba ensinyau a estar prudent. Si ella sabese d’a mia existencia probablement querría compartir los suministros, las armas, las ferramientas, la vida. Habríanos de charrar. ¿Y de qué charraríanos, si ya no bi heba ni tele, ni esportes, ni sisquiá politica u treballo? Talment mesmo querese repoblar la ciudat y nunca no m’heba feito goyo fisicament.

No le diría cosa. No habría de compartir la mia birolla, ni la gran casa a on que viviba agora. Ni pensar en temas pa charrar. Las mias cosas continarían estando nomás mías. M’amagué pa que no me veyese. Entre la hierbas la cusiré con los prismaticos dica que marchó. Sospiré aliviau. No m’heba visto. No habría d’aguantar-la. Toda la ciudat seguiba estando mía. U lo menos, la marguin dreita.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cenisa #Inktober 13

Una glarima salió d’o uello suyo, por primer vegada en muitos anyos, y viachó en lo tiempo. Dica 1945. Levaba un anyo en l’exercito quan liberoron Mauthausen. Remerar-lo no nomás le trayeba las terribles imachens. Tamién ixa ulor pudenta que se te ficaba por tot lo cuerpo. Lo soniu d’os chemecos d’os febles cuerpos que tasament yeran mas que gosaralla y pelleta pero que, con tot y con ixo, heban reservau fuerzas pa vitorear-les. Entró con atros quatre soldaus en los furnos. Ell iba lo primer, con lo fusil en lo huembro por si quedaba bell nazi con ganas de resistir. Ubrió una puerta y astí yera lo fascal de cenisas. Sabeba que tot ixo yera lo que quedaba de milenta personas. Chudeus, chitans, polacos, rusos... Totz revueltos en ixa masa gris que replegó las suyas glarimas. No adubiba a tener-se devantau. Cayió achenullau plorando. Tremolando d’a terror que se le pegaba en toda la suya piel. Unatro d’os companyers le aduyó. “A camín, hemos se continar rechistrando lo campo. Si quiers, ya voi yo debant. Queda-te lo zaguer”.

Lo heba recontau un ciento de vegadas. Por colechios y institutos. En la universidat, en radio, en televisión. Unatro companyer de Chicago, que teneba mas estudios que no ell, le heba convenciu pa que escribise las suyas memorias. Heba estau bien dificil, pero teneba a-saber-la paciencia con ell. Quan no podeba recontar mas scenas d’a suya estada en Europa, aturaban y prou. A l’atro día ya seguirían. Heba feito tot lo posible porque tot lo mundo, en lo suyo lugar d’Illinois fuese conscient d’o que heba pasau a l’atro canto de l’ociano.

Debant d’ell, en una manifestación por las carreras d’a suya chiqueta ciudat, chovens companyers d’os suyos nietos, vecins d’o barrio, feban lo saludo nazi. Beluns portiaban sinyals con la esvastica. Atros simbolos d’o Ku Klux Klan. Muitos d’ells, tatuaches. Se feban argüellosos, mesmo reivindicaban ixas cenisas que heba pisau en Austria. Escoltaus por la policía. Con lo permiso d’o gubierno. Heban ganau la guerra, pero ¿por quánto tiempo?. Talment nomás heba estau una treugua.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Dragón #Inktober 12

Quan m’enteré de que George R.R. Martin vendría t’o Salón d’o Comic de Barcelona, quasi me caigo de l’espanto. Yera la fan mas feliz d’o mundo. De camín ubrié la web de FICOMIC y me merqué la entrada. De vez, buscaba bell viache en tren que me permitise arribar-ie quantas horas antes por si bi heba bell problema. George R.R. Martin. ¿Tos esmachinatz? A la fin veyería a lo mio escritor favorito. L’autor de Canción de chelo y fuego. Lo tendría a tocar. Me podría firmar bell libro. Talment le podese fer plegar lo mio fanfic. Y prou que sí, le podría contar la mía teoría sobre la fin d’a saga. Como siempre, ell ni confirmaría ni desmentiría cosa, pero por lo suyo cenyo podría endevinar si heba acertau u no pas. ¡Conferencias d’ell, n’he vistas tantas! Quasi podría decir-te lo que ye pensando en cenar.

Ixe día me metié una camiseta de tirants, pa que quedase bien vistero lo tatuache que levo en lo huembro con lo sinyal d’a casa Targaryen. En una bolsa portiaba un d’os libros, lo mío fanfic, cinco boligrafos diferents por si no en teneba y un quadernet con las preguntas que quereba fer-le, en orden de prioridat por si no me’n deixaban fer guaires. Entró en la sala. ¡Qué cara mas simpatica teneba! "Thank you, thank you" repetiba entre que caminaba ent’o suyo posiento. Lo chefe de comunicación, cuento que ixe sería lo suyo cargo, nos recontó las normas. George charraría bells vinte minutos sobre los suyos futuros prochectos. Dimpués s’ubriría un chicot debat con un critico de televisión que heba designau FICOMIC y en acabar tendríanos la oportunidat de fer-le cinco preguntas. Nomás cinco preguntas. No firmaría libros, no replegaría fanfics, no se faría fotos. Nomás cinco preguntas.

Adios libro, adiós fanfic, adios los cinco boligrafos diferents. A fe que ixo estió una decisión d’os mainates de HBO. ¡Carnuces! No me quedaba que aconhortar-me con la pregunta. Con poder confirmar la mía teoría. Con que sabese que ixa choven en Barcelona yera la sola que heba endevinau la fin real. Mentalment fue repasando la prenuncia en anglés d’a pregunta. No quereba que me creyese una cazurra. Heba asistiu a bellas clases extra ixe mes pa amillorar la suya luenga. Lo critico de televisión acabó de preguntar fateras y nos tocó a lo publico. Devanté la man que quasi me feba mal lo brazo. Una, dos, tres, quatre preguntas. Y yo seguiba aguardando. Quereba que lo didos me creixesen. Me pingaba en lo posiento prebando de que se me veyese millor.

Lo chefe de comunicación me sinyaló. Baixé lo brazo. M’aclarié la gola y me diposé a charrar. Yera arribau lo mio momento. La gran pregunta. La mía teoría se pronunciaría en voz alta a la fin. “Perdone, yo querría saber…” empecipió a decir ixe inutil a lo mio canto. Me quedé chelada. ¡Me heban sinyalau a yo! Y ixe ababol seguiba charrando. “opino que Tyrion ye lo millor personache d’a serie y…”. ¿De verdat? ¿Se me colaba pa preguntar sobre la serie? Me feba cruces. Me miré ent’a mesa. A lo chefe de comunicación, a lo critico de televisión, a lo presentador, pero sobre tot, a George, les teneba igual que preguntase uno que atro. Totz feban cara de querer rematar antes con antes. Acabó la suya pregunta. Risas entre lo publico. Heba feito una chanza sobre putas y los caminants blancos. Tot muit orichinal. Unatro que por haber-se visto una serie quan ya heba esdeveniu mainstream se creyeba friki.

“Thanks everybody. Hope to see you back next year!”. Saliemos d’a sala. Iba dezaga de “preguntitas”, como le acababa de baltizar. Fué ta la paradeta de DC Comics y mercó un d’os tebeos que yeran fendo-ne cinta en ixas envueltas. Una hora dimpués saliba d’a nau de FICOMIC. Caminó por carreras principals, bien iluminadas, dica ixa carrerota fosca y vueda. Astí sentiría la furia d’o dragón. La rasmia d’una autentica Targaryen. No quedó bien. No soi argüellosa. Pero tampoco no m’avergüenyo. Si hesetz sentiu la fatera que preguntó, vusatros hesetz feito lo mesmo. ¡Cal estar conscient d’a importancia d’as cosas!

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Nieu #Inktober 11

La cursa s’acercaba a la suya fin y tot heba saliu de butibamba. Nos hebanos dispertau a la hora alcordada. Hebanos empecipiau lo viache con l’orache previsto. Chusto a on que sabeba que veyeríanos sarrios, astí yeran. Como si las autoridatz d’a Comarca los hesen meso de propio pa nusatros. Tamién los vueitres amaneixioron quan tocaba. Con las suyas grans figuras aladas fendo roldes sobre ixe ciel tant azul. Lo camín teneba prou nieu pa chugarriar y disfrutar-la, pero no pas tanta pa que se fese dificil caminar-lo. Hebanos arribau t’o ibón y nos hebanos pretau un entropan bien bueno. La foto heba quedau de pistón. Un enquadre perfecto en un paradiso montanyés. Toda la familia con un riso que feba goyo de veyer-lo. La nina, lo nino, la mia muller y yo. Ixa yera d’as que trigaría pa l’album que guardaríanos d’o viache. En la P, de Pirineus.

Agora tocaba la zaguer actividat d’o diya: fer lo monyaco de nieu. Palmira y Tomás heban feito las bolas y las heban amuntonau correctament. Arredol, la impresionant naturaleza d’ixe mont nos furniba de tot lo que caleba pa acabar la figura. Fueron fendo-le pels con punchas de pin. Dos pinyas sirvioron de uellos y con fuellas facioron las orellas. Me chiré un momento y alenté fundo emplindo los mios livianos d’ixe aire fredo que tant sano diz que ye. Quan torné la mía uellada, dos palos saliban d’a nieu sobre la boca d’o monyaco.- ¿Y isto? ¿Por qué le hetz meso iste naso tant raro?

- No ye un naso. En son dos. Iste monyaco de nieu en tien dos. Le diremos Chaime Dos-nasos. Asinas alentará millor iste aire fredo que tant sano dicen que ye
- Pero Palmira, las personas nomás tenemos un naso.
- No pas Chaime Dos-nasos. Ell en tien dos - lo suyo chirmán chiquet asentiba tanimientres con un amplo cenyo de felicidat y complicidat.


Prebé d’explicar-les l’anatomía humana. Que no existiban personas con dos nasos. Y que si n’existiban, a fe que serían amarguinaus por la resta de chent con nomás un naso. U que talment les fesen experimentos pa saber por qué ixa duplicidat nasal. Miré de razonar, d’ixorrontar-les, de fer-les veyer lo absurdo d’a suya ideya, pero no rebloron. Ixa abominación continaría tenendo dos nasos de palo.

- Bueno, pues aquí se queda Chaime Dos-nasos. Nusatros hemos d’ixopar. Pero… Pareixe que bi ha buena luz. Irene, ¿te importa levar-te a los ninos? Creigo que aproveitaré la luz d’o cabotarde pa tirar-le bella foto mas a iste paisache. ¿T’importa?

Palmira y Tomás se despidioron d’o monyaco. “Adios Chaime, que alientes bien!” le deciban movendo la man entre que marchaban. Yo feba como que retocaba los achustes d’a camara. Me la miraba, devantaba los uellos ta l’horizont. Asinas dica que deixé de sentir las suyas voces. Heban dispareixiu por lo camín t’abaixo. Fue enta Chaime. Me lo miré fito-fito. Dos nasos. ¿Quí les habría amostrau qualcosa asinas a los míos fillos? Lo lunes charraría con las tutoras. Heba d’apuntar-lo en l’achenda antes d’ixuplidar-lo. Agafé un d’os palos y lo aventé. Centré l’atro y calé una mica mas de nieu pa emplir los foraus que s’heban quedau. Reculé un metro. Asinas yera perfecto, como lo día. Le tiré bella foto dica que en consiguié una buena. Me la miré en lo display d’a camara dichital. Esborré las malas y me quedé con la millor. Con la que iría en l’album que guardaríanos d’o viache. En la P, de Pirineus.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Patrón #Inktober 10

No podeba con lo patrón ritmico d’o reggaeton: tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Nomás sentir-lo le provocaba ansias. En que las primers notas d’ixe infierno mosical sonaban, a escape s’acercaba t’a barra en forma de protesta. Abandonaba la pista de baile en que s’heba convertiu la plaza d’o lugar y se demandaba unatro bourbon con cola. “¡Qué puta mierda de mosica!” le comentaba siempre a lo cambrero entre que le serviba lo suyo cubata.

Por anyos, heba aprendiu a convivir con lo “chacachá” d’o tren. U con la prostitución d’o rock and roll que heba comeso Fito lo día que marchó de Platero y tú. Ya quasi no protestaba quan la orquesta meteba El canto del loco u Maná. Mesmo toleraba las ueitantadas de Alaska u El último de la fila. Pero lo reggaeton… Ixo sí que no. Pa forro de bota, ixe sorol heba ocupau l’espacio d’o heavy y lo punk a zaguer hora d’a nueit. Las orquestas, quan s’acercaba la hora d’acabar l’actuación, heban cambiau a Barricada, Kortatu u Reincidentes por Toni Goni, Dj Puchi, Juan Guasón u como se decisen toda ixa clica d’ababols que no teneban ni ideya de fer mosica. Mosica-mosica. D’a buena. Con las guitarras fendo-se ubrir lo ciel. Con la batería fendo tremolar la tierra.

Tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Los tormos d’o cubata se moveban. De bote y voleyo, los suyos clavillars tamién. “¡Por James Hetfield! ¿Qué me ye pasando?” Lo ritmo puyaba por los chenullos y quan querió controlar-lo yeran perreando con Carmina, la filla de Francisca. Puyaba y baixaba lo suyo cuerpo, secutindo t’os costaus la centura. D’o cubata no en cayeba ni una goteta a pesar d’o movimiento. “No no no no” deciba la suya capeza. Pero la suya boca demandaba “mas gasolina”. Quereba mas bencina. Le encantaba la bencina, sin garra razón.

La canción acabó y la orquesta anunció lo bingo. Recuperó lo control d’o cuerpo suyo. Se caló bien la “chupa” de cuer, que se le heba esbarau una miqueta. Devantó lo tozuel y se miró arredol, buscando a belún que se’n redise pa foter-le un buen lapo. Totz se miraban ent’o scenario. Carmina, que yera la encargada de quitar las bolas, se despidió con un “dica luego”. Royo como un ababol, tornó t’a barra, se fació un trago largo d’o suyo bourbon y le dició a lo cambrero “¡Qué puta mierda de mosica!”. En la suya capeza sonaba tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.