Salvache #Inktober 16

Chugaba con las olas d’a mar como si no fuesen feitas de puro chelo. Por muit buena nueit que fese, cabo d’anyo no yera buena calendata pa banyar-se. Ni sisquiera en ixe lugar de la Safor. Manimenos, astí yera ella, con las suyas amigas, como si podesen fer d’a fredor calor. Joan se descansaba, fendo-se un fumarro, posau sobre l’arena, sentindo-se un falso por portiar la suya chaqueta. “Yo no i entro. Sotz varrenadas. Tos aguardo aquí”, les heba dito.

La nueit que yera a pocas de rematar heba feito honor a la canción d’aquell Festivern: Nit salvatge. “¡Y tanto!” - pensó. La heba conoixida en la barra, demandando bieras pa toda la suya clica de Getxo. Dotze zagalas y zagals venius dende astí, de propio, ta ixe festival. Y a ell le heba feito galvana puyar bells pocos kilometros ent’o norte. Facioron pacha de camín. Chuntoron las collas d’amigos en lo concierto de Smoking Souls y, antes de que empecipiase Oques Grasses yeran mentendo bote de conchunta. Las dos clicas pareixeban conoixer-se de toda la vida. Quan acabó Riot Propaganda, totz dos se quedoron en un costau, apartaus bell poquet d’os amigos. Charrando de mosica y politica, d’os suyos lugars, de festivals y nueitz de borina. Marchó t’a tienda con ixe cenyo d’ababol d’os días que valen la pena vivir-se.

A l’atro día tornoron a chuntar-se en l’actuación d'Atupa. A metat de concierto de Juantxo Skalari, con los punyos devantaus baixo las estrelas d’ixe ciel valenciano, Amets le agafó lo tozuel y le besó. Duró lo que tardó lo ritmo d’o suyo ska en convidar a fer pogo de nuevas. Unatro baile salvache. Unatra canción que nunca no ixuplidaría. Se blincoron Plan B y Els Catarres y tornoron pa Aspencat entre las moflas d’as dos collas d’amigos.

Totz los conciertos sonoron perfectos. La biera sabeba como nunca. Sentiba que tot yera posible. Que Amets y ell, y totz los suyos amigos, y lo publico d’os festival y los mosicos que dende alto deciban las suyas proclamas, yeran capables de fer la revolución. Politica, cultural, personal. Por una nueit, una nueit salvache, la menaza de no independizar-se nunca, los minitreballos de mierda que heba teniu, los supensos, las esfullinadas d'a familia… tot dispareixeba. En los suyos uellos se dibuixaba un camín que le sacaba d’o barducal d’a suya vida cutiana.

Astí acababa la nueit. Astí acabaría probablement la suya historia. ¿Quantos kilometros les separarían a l’atra semana? ¿Seiscientos? ¿Setecientos? Sentiba que la luna se lo miraba, zocegosa por saber qué quereba, qué faría a l’atro maitín. Pensó en marchar de Castalla. Pensó en demandar-le que se’n venise. Quereba seguir conoixendo-la. Quereba saber toda la resta d’historias que le heba deixau por contar. Descubrir nuevas mosicas a lo suyo costau y vivir un ciento mas de nueitz como ixa.

Alentó lentament. Zarró los uellos. Risas. Mar. No iba a deixar que lo futuro le estricallase lo present. Ubrió los uellos. Lo fumo salió d’a boca suya. Amortó lo fumarro y s’espulló. A l’atro día decidiría lo que calese. Hue yera siempre encara. Se sacó lo miedo a la fredor d’o mediterranio hibernal y se ficó en l’augua. Amaneixeba en la Safor y remataba ixa nueit salvache.

Basau en la canción Nit salvatge, de Smoking souls que sirvió pa promocionar lo Festivern d’a edición 2015/2016

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.