Patrón #Inktober 10

No podeba con lo patrón ritmico d’o reggaeton: tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Nomás sentir-lo le provocaba ansias. En que las primers notas d’ixe infierno mosical sonaban, a escape s’acercaba t’a barra en forma de protesta. Abandonaba la pista de baile en que s’heba convertiu la plaza d’o lugar y se demandaba unatro bourbon con cola. “¡Qué puta mierda de mosica!” le comentaba siempre a lo cambrero entre que le serviba lo suyo cubata.

Por anyos, heba aprendiu a convivir con lo “chacachá” d’o tren. U con la prostitución d’o rock and roll que heba comeso Fito lo día que marchó de Platero y tú. Ya quasi no protestaba quan la orquesta meteba El canto del loco u Maná. Mesmo toleraba las ueitantadas de Alaska u El último de la fila. Pero lo reggaeton… Ixo sí que no. Pa forro de bota, ixe sorol heba ocupau l’espacio d’o heavy y lo punk a zaguer hora d’a nueit. Las orquestas, quan s’acercaba la hora d’acabar l’actuación, heban cambiau a Barricada, Kortatu u Reincidentes por Toni Goni, Dj Puchi, Juan Guasón u como se decisen toda ixa clica d’ababols que no teneban ni ideya de fer mosica. Mosica-mosica. D’a buena. Con las guitarras fendo-se ubrir lo ciel. Con la batería fendo tremolar la tierra.

Tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Los tormos d’o cubata se moveban. De bote y voleyo, los suyos clavillars tamién. “¡Por James Hetfield! ¿Qué me ye pasando?” Lo ritmo puyaba por los chenullos y quan querió controlar-lo yeran perreando con Carmina, la filla de Francisca. Puyaba y baixaba lo suyo cuerpo, secutindo t’os costaus la centura. D’o cubata no en cayeba ni una goteta a pesar d’o movimiento. “No no no no” deciba la suya capeza. Pero la suya boca demandaba “mas gasolina”. Quereba mas bencina. Le encantaba la bencina, sin garra razón.

La canción acabó y la orquesta anunció lo bingo. Recuperó lo control d’o cuerpo suyo. Se caló bien la “chupa” de cuer, que se le heba esbarau una miqueta. Devantó lo tozuel y se miró arredol, buscando a belún que se’n redise pa foter-le un buen lapo. Totz se miraban ent’o scenario. Carmina, que yera la encargada de quitar las bolas, se despidió con un “dica luego”. Royo como un ababol, tornó t’a barra, se fació un trago largo d’o suyo bourbon y le dició a lo cambrero “¡Qué puta mierda de mosica!”. En la suya capeza sonaba tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Bandiador #Inktober 9

Veyendo a la mia filla chugar en lo parque, recuerdo lo dia que quasi tenió un bandiador en lo chardín de casa. Ramón y yo le’n hebanos mercau pa lo día que feba siet anyos. Veniba en una caixa a on que saliba una nina, probablement escandinava, pasando-lo de pistón posada en lo repoliu chuguete. A Inés le encantaban los bandiadors. Siempre que ibanos ta bell parque, correba atarrantada en veyer-ne uno. Se i podeba estar horas. Su pai y yo aproveitabanos ixos momentos pa tener conversas d’adultos, prebar d’ordenar la nuestra vida y mesmo, de cabo ta quan, charrar sobre afers banals.

Asinas que decidiemos de mercar-le-ne uno pa casa. “Monta-lo tu, que yes incheniera. Yo pa isto no valgo” me dició Ramón. ¡Como si en Telecomunicacions nos amostrasen qualcosa sobre estructuras u materials!. Muita chent se piensa que los incheniers igual te femos un puent que un satelite de comunicacions. Y lo mío mariu, a pesar de que le’n heba explicau un ciento de vegadas, yera un d’ells.

Quité d’a caixa lo ciento de piezas que trayeba y lo manual de montache. Yera un d’ixos que no explican res, que tot son dibuixos. Si fa u no fa, entendeba las primers instruccions asinas que empecipié. Malament. Las dos primers piezas no encaixaban. Prebé empentando una mica mas. Iba masa chusto. Pensé en dar-le bella grasa, u en limar-la bell poquet. Pero no. Heba d’estar entivocando-me de pieza. Si yera bien disenyau, y por los diners que nos heba costau, heba d’estar-ne, cada elemento habría d’achustar-se bien con la resta sin que calese fer fuerza. Tot suau. Asinas se feban los buen disenyos.

Asinas yera la mia relación con Ramón antes mas. Cada parte de nusatros se combinaba perfectament con las de l’atro. No caleba grasa, ni limar. Ni garra proceso que alterase lo que en esencia yeranos. Tot iba suau. Si t’a part d’alavez la nuestra parella hese formau un bandiador, nunca no hese esgarrilau. Nunca no hese pasau miedo porque las cuerdas que aparaban lo posiento podesen trencar-se.

Pero como qualsiquier estructura, se fue esmarchinando. Por cada día nos intresaba menos la vida de l’atro. Las vacacions yeran mas un tramite que un goyo. Los cabos de semana en lo supermercau sustituyioron a las cursas t’o mont, lo teatro, los conciertos… - ¿Cómo va? - me chiló ixe día Ramón dende lo sofá - ¿Lo consigues montar?

- No. Creigo que ye defectuoso. Cal fer fuerza pa que las piezas encaixen y se suposa que habría d’estar tot mas facil.
- Tu da-le fuerte, que a la fin entrarán.
- No, Ramón. No cal forzar-lo. Si se fuerza, se trenca - dicié a escuchetes, sin que me podese sentir

Deixé los trozos d’o bandiador que teneba en las mans y prenié aire. Bella ideya que levaba tiempo amagada en lo mio tozuel, decidió d’acucutar. Grité a una amiga y quedé con ella a fer-nos un café. Ramón se quedó cusirando d’Inés, por una vegada. A l’atro día deixemos la nuestra relación.

Empento una mica a la nina. “¡Da-me mas fuerte, mama!” Le siguen encantando los bandiadors. A yo tamién.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Frachil #Inktober 8

Tot y que yera programau pa ixo, a lo robot Sincerator 3000 nunca no deixaba de enarcar-le la frachilidat d’os humanos. ¡Con qué facilidat ploraban!. En que les sinyalaba ixe defecto fisico, ixa falta de exito laboral, la malotía que les faría morir, los pocos amigos que teneban u qualsiquier qüestión pareixida, la chent reaccionaba de maneras prou confusas pa ell. Un 76,18 % pretaba a plorar. La negación d’o problema yera present en lo 57,82 %, que a sobén dubdaban d’a suya impecable fiabilidat. Y, como ye inherent a la naturaleza humana, un 39,35 % feba servir la violencia contra lo suyo robotico cuerpo. Mas de trescientas reparacions le heban feito falta dende que empecipió la suya vida.

Quan arribó lo Sincerator 3200, con nuevas funcions y un software amillorau, se saludoron con cordialidat. Lo viello modelo le explicó toda la suya experiencia tractando con la humanidat. Cómo le heban planteyau las suyas dubdas y quáls heban estau las respuestas. La transmisión de datos yera la fase final pa que Sincerator 3200 fuese de tot operativo. Lo suyo primer analís lo fació sobre l’antigo robot. Le explicó, punto por agulla, totz los fallos que heba teniu en lo proceso comunicativo. Cómo la verdat mal exposada no heba solucionau garra d’os problemas d’os suyos clients. Mesmo n’heba creyau de nuevos. La ineficiencia de toda la suya programación quedó caboliosa dimpués de tot lo tiempo que Sincerator 3200 pasó recontando todas las errors feitas.

En rematar lo suyo charrazo, una glarima cayeba por lo metalico flete de Sincerator 3000. Entre tres tecnicos consiguioron meter-lo en modo “sondormiu” antes de que adubise a sacar-se la fuent d’alimentación. Sincerator 3200 yera lo primer robot d’a historia en fer plorar a unatro. Los suyos programadors, que heban escrito lo codigo de totz dos, se miroron. L’exito yera innegable. Lo nuevo modelo heba integrau perfectament todas las nuevas funcions. Incluyida la d’a venganza contra ixe trapacil de circuitos que tantas vegadas les heba hodiu lo día.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Encantau #Inktober 7

Yayo Miguel siempre se meteba en iste puent a dar-les de minchar a los patos. Pillaba un coscurro y iba esmicazando-lo a esmodregón dica que se lo acorasen los habitants d’ixa parte d’o rio. Ixe día no i heba que un pato. Yera raro. Siempre n’i heba habiu meya dotzena lo menos. Pero ixe maitín yera nomás ell. Un pato normal. Pato d’os de siempre. No pas d’ixos nuevos, chigants, d’un ciento de colors que i hai agora. Pato, pato.

Un troz de medolla cayió en l’augua y lo agafó con lo pico. Se lo minchó de camín y pretó a parlar:.

- ‘Qué suerte has teniu, Yayo Miguel, que le has dau de minchar a un pato encantau!
- ¡Oi! ¡Pues sí que ye suerte! Agora ¿qué tiengo? ¿Tres deseyos?
- No, no. Soi un pato, no pas un chenio. Tiens un piso en Torrevieja, Alicante.
-Pero yo soi un yayo. No puedo mover-me guaire, los mios fillos treballan tot lo día y no me pueden levar-ie. Y pa forro de bota, la placha no me fa mica goyo. ¿No me puetz dar dos deseyos sisquiá?
- No. Tiengo lo de l’apartamento en Torrevieja. Tot lo mundo me l’heba acceptau de buen implaz dica agora. Aguarda que miro a veyer si i hai garra atra opción.

Lo pato fundió la suya capeza entre las alas. Yayo Miguel se miraba lo reloch. Como tardase guaire, faría tarde en misa y le sacarían lo banco bueno. Ixe que se podeba veyer la puyada d’a hostia con un buen anglo.

- ¡Quark! Has teniu suerte. Tamién puedo ofrir-te un Hummer.
- ¿Un Jumer? ¿Ixo qué ye?
- Ye l’auto mas absurdament gran que puet circular por la ciudat. Farás que toda la chent a lo tuyo arredol te tienga quimera. Ixo ye lo que mas deseyatz los humanos, no?
- ¡Bai nino! Si tasament i veigo. Y con l’artrosi nian podría guiar-lo.
- ¡Qué contorniello! Pues bella cosa t’habré de dar. Si no, me la montan en lo sendicato. ¿Qué querrías alavez?
- A la mia edat, lo que mas apreciso, ye valor pa luitar contra las mias pantasmas personals, que me deshoran nueit par d’atra, tot preocupando-me por los mios nietos y lo suyo futuro.
- Malament. Los patos encantaus somos mas de cosas materials. Una paloma encantada talment te podría furnir de bella virtut teologal, pero yo…
- Pues siente, deixa-lo. Yo marcho ta misa y prou. Le das lo piso en Torrevieja a lo siguient que pase por aquí, que regular que le fará aprecio.
- No, no, no, no, quark que no. No puetz marchar sin cosa, que me deixas sin encantamiento, y me quedo tot lo día fendo quark d’aqui t’alla como ixos patos ababols d’a desembocadura. Deixa-me rechirar… Tiene, ¿que te pareixe un pincho de tortiella y un Carinyena?
- Bueno, a ixo no le diré que no. Si me dases una miqueta de pan pa pasar lo pincho, millor. Ye que, como le’n doi tot a los patos, no me’n queda.
- Oi prou que sí. Aqui en tiens. De buena m’he salvau. Ya me creyeba que te’n ibas.
- Bueno, pato encantau, un placer. Yo agora marcho ta misa. A la tortiella le faltaba un sinyalín de sal, pero lo vin yera excelent. Ya perdonarás que no me quede de charreta, pero si foi mas tarde, me sacan lo banco bueno. ¡Muita suerte con lo tuyo!

Ixa mesma nueit, armau con lo escarbadients d’o pincho de tortiella, Yayo Miguel se concaró con las suya pantasmas personals, deixando bien brilant lo futuro d’os suyos nietos.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Cerenyo #Inktober 6

Dimpués de hora y meya de chimnasio se sentiba bien cerenyo. Heba feito maquinas pa lo biceps, los triceps y los quadriceps. Y si n’hese habiu pa los penticeps, la hese feita tamién. Heba corriu en la cinta. A toda vitesa y con una mica de costera. La sudor le cubriba tot lo cuerpo. En la man, la suya bebida proteinica que de vez le calmaba la seteguera. Se sentiba bien. Notaba los suyos teixius musculars creixendo fuertes. Sustituyindo la grasa por pura enerchía que se transmitiba a tot lo suyo ser.

L’aire acondicionau debeba estar esmarchinau. U talment no adubiba a contrarrestar la caloraza d’aquell infernal verano. Entre que ubriba la taquilla, gotarrainas de sudor esbaraban dende la suya frent, menadas por las cellas, endrezando-se ent’o naso u t’a variella, dimpués d’haber mullau los caixos. Las alguazas se burnioron bella mica en chirar la porteta. Zarró los uellos. Tornó a ubrir-los. Astí seguiba.

Dencima d’a suya mochila, un chicorrón humanoide se le miraba fito-fito. “M’has deixau aquí, adintro d’iste fosco almario, entre que tu te lo pasabas de pistón con las maquinetas. Yes un boque y un carnuz” le dició sinylando-le con lo dido de vez que se devantaba. “¿Cómo se te ocurre deixar lo tuyo jnana en la taquilla pa ir a fer esporte? No veyes que sin yo no yes completo?” Se miró ta cucha y dreita. Dengún en lo vestuario pareixeba haber ascuitau a ixe nano que le carranyaba. “Ye la zaguer que me fas. Farto me tiens” Y con un blinco, salió de l’almario pa posar-se en lo suyo huembro.

La sudor heba sobreixiu las cellas y entraba por los suyos uellos, fendo-le esparpellar. Las quatre tablas d’a taquilla deixoron d’estar rectas y perpendiculars y empecipioron a chirar, igual como la resta d’a cambra. Las garras no le emparaban. Los suyos cerenyos musclos reblaban. Los clavillars se tornoron de plastico regalando-se baixo la temperatura d’aquell infernal verano. Antes que las ansias le fesen vomecar, cayó a tierra, con la boca ubierta, salindo-ne un arrigachuelo de babadizo, y los uellos perdius en un horizont inexistent. Sintió como demandaban auxilio medico y, chusto antes de perder la consciencia, notó baixo la suya esquena un chiquet calavre d’un jnana escachau.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Construyir #Inktober 5

De mentiras, en la suya breu carrera politica, ya n’heba construyiu a boticiegas. Beluna, con fundos alazetz de formigón. Sin un solo pilar que se podese burniar y fer-la cayer. D’atras con menos fortuna, bastidas sobre vigas d’acero, pero con febles muros que podeban espaldar-se en qualsiquier momento. Tamién n’i heba de coyunturals, como los barracons a on que siempre cal acullir a bell ciento de crios en l’encomience d’o curso escolar. U la casa d’o primer tocinet d’o cuento. Serviban basicament pa que l’obchectivo d’a mentira se la mirase entre que se’n feba unatra de millor calidat.

Ista zaguer yera la mas zaborrera. Feita con quatre informes falsos d’un d’os policias a sueldo d’o partiu. Sisquiera los suyos medios de comunicación le heban dau masa treslada dica que achustó los bots que caleba pa fer-lo trending topic. La suya construcción yera pura palla, habendo de fer-le nyapas terne que terne, prebando de que se tenese prou pa arribar a la siguient hora de vida. Las mentiras duran lo que la chent las creye. Nomás aprecisaba que lo suyo rival politico la prenese como verdat un poco mas.

“Te habré de responder en la tribuna. No nos vaga de fer-lo antes” le heba dito dimpués d’a reunión de zaguer hora. Si admitiba lo suyo prochecto estrela, seguiría estando lider d’o partiu, podría fer a la fin la porgadura que tanto le caleba y tirar enta debant con lo suyo equipo y ideyas. En caso contrario, tornarían a qüestionar-le, probablement se descubriría la mentira y lo progau sería ell. Un puesto en lo senau u en l’europarlamento no ye mala chubilación, pero quereba seguir en primer ringlera. Astí a on que la politica cambea la vida de millons de ciudadanos. Astí a on que las victorias, en son de verdat.

“Sí, admitimos lo prochecto suyo”. Las parolas sonoron por la megafonía d’o parlamento. Arriboron a los suyos oyius con un inexistent fundo d’a mosica barroca que tanto goyo le feba. Acababa de ganar. Ganaba lo control d’o partiu. Ganaba una futura presidencia d’o gubierno que a fe que bell día conseguiría. Y sobre tot, ganaba tiempo pa construyir una ripa de nuevas mentiras que emparasen la que le heba levau dica ixa victoria.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019. 

Conchelar #Inktober 4

Jordi ya no se moveba. Yera definitivament muerto por conchelación. Seguntes le dase la radida luz de sol que traviesaba las boiras sobre aquella montanya de l’Himalaya, lo suyo cenyo cambiaba de tot. En uns momentos yera d’infinita paz, como si en deixar de tremolar s’hese feito un con la nieu y lo mont. En atros, puro espanto d’haber de concarar la muerte, de descubrir a la fin si lo dios en que tanto creyeba sería aguardando-le a l’atro canto d’a vida terrena.

Xavi sabeba que dimpués le tocaba a ell. ¡S’heban quedau tant cerca d’a tuca! Debaixo d’a gran roca que les heba serviu pa acubillar-se d’a tronada remandría lo suyo calavre pa cutio. Servindo de marca pa los siguients escaladors. “Quan arribes a los catalans conchelaus, no te quedará que tres horas de puyada” esmachinó que dirían las siguients expedicions. Lo sinyal que portiaban ta fer-se fotos chaceba largo chunto a ell.

Decidió adedicar ixas zaguers horas de vida a remerar a los suyos sers querius. La suya parella, que tanta alegría le heba aportau. Pai y mai, que tanto se preocupaban cada vegada que marchaba t’a montanya. Toda la clica d’o barrio, los companyers d’a universidat… Se despidió mentalment de totz, deseyando que bella mena de machia nepalí les transmitise totz ixos pensamientos.

La muerte no arribaba y lo suyo tozuel esbarró enta atros camins mas banals. Nunca no sabría como acababa la suya serie favorita, ni tornaría a ir t’o festival de teatro que feban en lo lugar d’a o canto. Lo puzzle d’o Guernica se quedaría a metat, con mas de cincocientas piezas sin colocar. ¿Qué pasaría con las suyas cuentas d’os retz socials?

Zarró los uellos. No en podeba mas. Rebló. Sobre un fundo negro, imachens de sers mitolochicos pasaban por la suya capeza. Debuixos sin sentiu. Formas cheometricament imposibles. Y a la fin una voz. “Creigo que iste ye vivo. Sí, tien lo pulso feble, pero ye vivo. Dispierta, dispierta”. Una man le trucaba lo caixo. Ubrió los uellos. De nuevas la luz. Le costaba mesmo alentar. A l’endrecho un montanyer que dende la suya envista pareixeba un mallo.

“¿Asinas que catalans, eh?” estioron las zaguers parolas que sintió.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.