No tenía coartada. Ninguna la teníamos, de hecho. Las cuatro nos habíamos ido a la vez a dormir. Cada una a su habitación. Sin saber nada de las otras hasta aquella mañana en la que contemplábamos los delatores restos del queso en forma de cortezas roídas por los dientes de alguna de nosotras. Allí estábamos. Calladas. Buscando culpable. ¿Quién podría haber cometido semejante vileza? ¿Quién había acabado tan egoístamente con la ilusión y el placer de degustar juntas aquel exquisito bocado que tan bien hubiese maridado con nuestra victoria?
Mi primera sospechosa fue Irene. Había hecho todo el camino quejándose. Explicándonos cuánto le dolía cada centímetro cuadrado del cuerpo. No en vano era la más urbanita de todas. Incapaz de usar sus piernas. Acostumbrada al transporte público y el asfaltado que tan ajenos eran a aquellos montes. Seguro que creía que se lo merecía más que las demás, al haber realizado un esfuerzo tan titánico, en su opinión. Escudriñé en sus ojos buscando la culpabilidad. Su mirada me devolvió mi implícita acusación. La parte izquierda de su labio superior se movió ligeramente. Tal vez queriendo que asomase su colmillo, emulando a alguna fiera salvaje a punto de saltar sobre mí.
Desvié mis ojos hacia Raquel. Era la más competitiva. Aunque fuésemos el mejor equipo de economistas de todo el sur de Europa, ella siempre quería destacar por encima del resto. Tenía que llevarse un plus que no tuviésemos las demás en todas las transacciones cerradas. Su nombre tenía que figurar el primero siempre, alegando razones alfabéticas. Era la única que tenía negocios propios al margen de nuestra empresa. Y seguro que creía que tenía algún tipo de derecho divino a llevarse aquel queso que nos pertenecía a todas. En sus pupilas clavadas en las mías creí ver la imagen de la ira.
Antes de que aquellos dos puntos negros tuviesen la oportunidad de penetrar en mis pensamientos, me volví hacia Begoña, la tercera de mis socias. La que había tenido la idea de todo. De la empresa, del negocio que acabábamos de cerrar y, por supuesto, de la quesera celebración. Siempre había intentado inútilmente trabajar en solitario. Sabía que nos necesitaba, pero detestaba esa dependencia. Esa vez quería acaparar la victoria. Disfrutarla como si fuese exclusivamente suya. Bajo sus cejas, dos pedazos de altanería hechos globos oculares me contemplaban amenazantes.
La maldita alergia me hizo pestañear un segundo, revelando tal vez alguna de mis múltiples inseguridades. Me rocé con el índice la nariz, sorbiendo el aire con todo el disimulo que pude, y todos mis receptores olfativos entraron en alerta. No podía ser. No me lo podía creer, pero era innegable: de mis manos emanaba aquel aroma a monte de la cara norte pirenaica. Los efluvios de esa pequeña granja que con tanto esmero cuidaba su producción.
Hacía más de una década de mi último episodio de sonambulismo. En aquella ocasión, la televisión de mi casa familiar había aparecido desmontada, pieza a pieza, distribuida por todos los rincones del salón. Anteriormente, había realizado toda clase de destrozos, mayores de lo que me gustaba reconocer. Creía que todo eso era el pasado. Algo que, como tantas otras cosas, había perdido en la mudanza.
No me podía creer culpable. No quería serlo. Porque no lo era. Porque bastantes problemas había tenido de niña, de adolescente, en la universidad… Años de psicólogos para quitarme todos aquellos temores habían hecho de mí la campeona de las finanzas que había llevado la empresa a lo más alto. Aquel queso era solo una ínfima parte de la recompensa que merecía. Mi mirada retó a las de mis socias, una por una, emplazándolas a demostrar mi culpabilidad. Dediqué unos segundos a pensar. Ajusté mis principios morales, y entendí que mi único remordimiento era el de no recordar el sabor de aquel delicioso queso pirenaico.
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