La primer buena noticia estió que la moza de recepción heba estau alumna mía anyos habe. “Me febas clases los viernes”, me dició. “Vai, pues d’ixo si que en fa anyos. Ya sería en lo local viello de Nogara”, le respondié, remerando, con una mica de recosiro, aquels tiempos que feba de mayestro, que tan buenos ratos pasaba y tanta buena chent conoixeba.
Contino pasé ent’a cambra d’aspera. En una uellada alufré todas ixas caras d’angunia y dolor propias d’espacios asinas. En ixe momento no me feba mal cosa, pero remeraba la tarde que heba pasau, tot y ir dica las cellas d’ibuprofeno y paracetamol, y refusaba la ideya de jopar d’astí como si nunca no hese gritau, de fer volito como Homer cuan le ha de donar un d’os suyos rinyons a su pai. “Au, va, esta-te valient por una puta vegada en la tuya vida”, me repetiba. Quité lo libro d’a mochila. “Leyer te fará bien pa ixublidar lo que ye a venir”, pensaba. Yera Los Salvajes, una novela de fantasía, buena cosa pa evadir-me. La ubrié y me capucé en Brahma, lo mundo de fantasía creyau por Raúl Lahoz. Astí me chunté con la druida y lo bardo enano en las suyas aventuras y, de rapiconté, toda ixa aseptica sala dispareixió d’o mío arredol.
De bote y voleyo, un incante me fació abandonar Brahma. Una muller heba decidiu que la millor manera d’aguardar a que le tocase lo redoldín yera veyer videos en lo mobil con lo volumen puyau. No guaire alto, he de decir, pero prou como pa que se me fese dificil concentrar-me en la lectura. No ye la primer vegada que me pasa en asperando consultas medicas. Y siempre me pregunto qué clase d’educación y empatía tien ixa chent. Que, en todas las ocasions, yeran mas grans que no yo, que no charramos de chovenardos zetas enganchaus a lo mobil, que ni ista ni los atros iban a fer-ne ya los sisanta.
“Pasa, Carlos. Tu a lo tuyo, que Edric, lo bardo enano, va a aventar una granada machica u no sé qué costodias”. Tanimientres, la sala heba iu vuedando-se y nomás i quedabanos la sinyora d’o mobil, una yaya con farcha de vivir en León XIII, los habitadors de Brahma y yo. La de León XIII decidió d’intervenir.
- ¿Quí ye ixa? - sinyalando-le lo mobil
- Una periodista.
- ¿Y de qui? - Como en los lugars, quereba saber la casa.
- Ista no sale en garra medio. No sé, a yo me plegan los videos istos que fa ella y son bien majos
- ¿Y de qué charra?
- De la Ana Rosa. Que be d’estar mal bicho. Cosas puercas, ya sabe.
- Vai, ixo lo dirá ella.
- Pues prou que lo diz.
Y yo limpio prebar d’ignorar-las y de tornar a lo libro. Lo día d’antes, lo Perro heba feito la suya zaguer perrería, anunciando que se preneba uns moscosos pa fer mindfulness, veyer-se la cuarta temporada de Shingeki no Kyojin u que me sé yo. Asinas que, veyendo lo camín d’a conversa, yera contando los segundos pa que salise lo tema entre que Edric decidiba qué conye feba con la granada machica.
- Y qué me diz de lo Cocho Sanxe, que s’ha encarranyau, ha pillau una chirrintela y nos ha deixau sin gubierno cinco días. Como un borche.
Ya tardaba. La d’o mobil, charrando-le d’os medios mierder que s’inventan noticias. Se teneba estudiada la lición.
- No se las inventan, que i hai papels. ¿Vusté sabe quí ye Barrabés? Pues la Begoña buens negocios foscos teneba con el, que aquí en Aragón conoixemos muit bien a Barrabés. Cal informar-se, cal informar-se.
Y yo pensando si los mios piez de gato, que me los mercoron en ixa botiga, levarían rastro de psoecialismo y por ixo la escalada se me da tan malament. Me mordeba la luenga de contino entre que leyeba, releyeba y tornaba a releyer lo mesmo paragrafo con Edric ya mirando-se-me con cenyo de “¿pero me vas a deixar abanzar en la mía aventura u no? Que me tiens aquí que pareixco lo CinExín, entabant y entazaga terne que terne”,
La d’o mobil, contrataca con un “¿Y la Ayuso, qué?”
- La Ayuso no ha feito cosa, lo suyo novio ye unatra persona.
A cascar-la. Lo siento, Edric, pero t’aparco. Zarro lo libro, foi aparatos y respulio un “¡hombre ya parfabar! La Bego sí, pero no pas lo pijauto, no? U semos u nos semos. Que yo no quereba decir ni pon, que yera mirando de leyer tranquilament, pero ye que me fez fablar”
La d’o mobil, que se vei refirmada, s’une a la enrestida.
- Ixo, sinyora, que cal estar coherent
- Ya veigo de que coda son vustés - diz la facha que suposo que, como Andy u Lucas, ni será de zurdas, ni de dreitas: normal.
- Pues sí - y yo ya pensando en meter l’himno d’a URSS, que lo levo en lo mobil pa ocasions asinas y devantar-me con lo punyo en lo tozuel. Pa joder nomás.
La de León XIII se fa chiqueta y se calla. Torno t’o libro en un silencio absoluto que nomás trenca, de cabo ta cuan, la d’o mobil, pa recordar-le a Mrs. León XIII “cal estar coherent”.
¿Milagros? ¿Dolores? Buens nombres pa ir t'a dentista. La enfermera les va anunciando que pasen y me quedo solo de nuevas con los míos fantasiosos companyers dica que me toca. ¿Carlos? Si, soi yo.
“Que no m’haigan de quitar cosa, que no m’haigan de quitar cosa”, iba rezando a las deidaz de Brahma entre que recorreba lo corredor d’a clinica. D’empastes, me’n han feito cuantos, asinas que ya no me fan miedo, pero encara teneba toz los dients, asinas que m’aterrorizaba que me’n hesen de quitar garra. Lo desconoixiu, ya sabez.
“Posa-te, ubre la boca patalera, a veyer… bufff”. ¿Buff? ¿Qué ye buff? ¿Buff me muero? ¿Buff qué? Frases, sinyora dentista, con sucheto, verbo y predicau, que las onomatopeyas nomás trayen confusión y medrana. “Tiens un caixal superquerau, caldrá quitar-lo”
Como en lo meme de Sailor Moon, las glarimas me surten a maracantón.
- ¿Y no se puet empastar? - pregunto fendo la ploramica.
- No vale la pena. Isto te puet dar muitos problemas. Y ye una negrilla, que no te vale pa res.
Y me cago en la evolución que nos deixó astí las negrillas pa no cosa. Pa que dasen mal, t’empenten a la resta de caixals u se te queren y te’n haigas de sentir lo mitín d’a de León XIII, que regular que nomás yera venida pa una limpieza de boca y se’n va d’a clinica con los mesmos dients que i ha entrau.
- ¿Te la foi ya u viens belatro día?
Me conoxico y sé que si salgo d’astí ya no i torno que en ambulancia. “Da-le”, y la muller agafa una cheringa con una agulla que me pareixe lo palitroque de Serguei Bubka.
Bels vinte minutos dimpués, salgo tot aliviau. No ha estau pa tanto. Le pago lo que pertoca a la mía ex-alumna entre que la enfermera me recuerda que he de fer servir un colutorio bel par de días. “Preta-te agora un chelau, que te fará bien”. Dito y feito. Un ratico dimpués, ya en casa, le doi a una tarrina de Vainilla con nueces de Macadamia, que mama mía que gustos de chelau mas raricos fan en zagueras, pero que sabe de pistón, entre que leigo, ya tranquilo sin mobils ni fachas, lo mío libro.
M’esmachino a la d’o mobil veyendo youtubes en lo tramvía y a la de León XIII enchegando a la Ana Rosa y me caciego en lo mundo de Brahma, que pa ixo s’inventó la literatura fantastica.
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