Patrón #Inktober 10

No podeba con lo patrón ritmico d’o reggaeton: tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Nomás sentir-lo le provocaba ansias. En que las primers notas d’ixe infierno mosical sonaban, a escape s’acercaba t’a barra en forma de protesta. Abandonaba la pista de baile en que s’heba convertiu la plaza d’o lugar y se demandaba unatro bourbon con cola. “¡Qué puta mierda de mosica!” le comentaba siempre a lo cambrero entre que le serviba lo suyo cubata.

Por anyos, heba aprendiu a convivir con lo “chacachá” d’o tren. U con la prostitución d’o rock and roll que heba comeso Fito lo día que marchó de Platero y tú. Ya quasi no protestaba quan la orquesta meteba El canto del loco u Maná. Mesmo toleraba las ueitantadas de Alaska u El último de la fila. Pero lo reggaeton… Ixo sí que no. Pa forro de bota, ixe sorol heba ocupau l’espacio d’o heavy y lo punk a zaguer hora d’a nueit. Las orquestas, quan s’acercaba la hora d’acabar l’actuación, heban cambiau a Barricada, Kortatu u Reincidentes por Toni Goni, Dj Puchi, Juan Guasón u como se decisen toda ixa clica d’ababols que no teneban ni ideya de fer mosica. Mosica-mosica. D’a buena. Con las guitarras fendo-se ubrir lo ciel. Con la batería fendo tremolar la tierra.

Tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun. Los tormos d’o cubata se moveban. De bote y voleyo, los suyos clavillars tamién. “¡Por James Hetfield! ¿Qué me ye pasando?” Lo ritmo puyaba por los chenullos y quan querió controlar-lo yeran perreando con Carmina, la filla de Francisca. Puyaba y baixaba lo suyo cuerpo, secutindo t’os costaus la centura. D’o cubata no en cayeba ni una goteta a pesar d’o movimiento. “No no no no” deciba la suya capeza. Pero la suya boca demandaba “mas gasolina”. Quereba mas bencina. Le encantaba la bencina, sin garra razón.

La canción acabó y la orquesta anunció lo bingo. Recuperó lo control d’o cuerpo suyo. Se caló bien la “chupa” de cuer, que se le heba esbarau una miqueta. Devantó lo tozuel y se miró arredol, buscando a belún que se’n redise pa foter-le un buen lapo. Totz se miraban ent’o scenario. Carmina, que yera la encargada de quitar las bolas, se despidió con un “dica luego”. Royo como un ababol, tornó t’a barra, se fació un trago largo d’o suyo bourbon y le dició a lo cambrero “¡Qué puta mierda de mosica!”. En la suya capeza sonaba tun-tun-tun tun-tun-tun tun-tun.

Iste relato fa parte de l'Inktober literario en aragonés de 2019.